esta não é uma
história de aversão,
nem de domingos à tarde,
quando o chá
arrefece,
e nos estádios
se afasta a morte,
com gritos e dentadas em torrões,....
talvez seja de
vinganças subtis,
de pessoas vestidas
de transparências,
e anulações de matrimónio,
por impulsos de todas as cores,....
é uma história que segue,
sem autor,
defendida pela
chuva que cai,
compassada,
nas noites seguidas de final de romance,...
uma história que se aninha,
como gato envelhecido,
aos pés de um dono
ou dona,
desistente da corrida
chamada vivência
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