Nesta margem dobrada dentro da água
resta uma luz imperfeita
presa ao frio dos ramos.
As horas inclinam-se
sobre o pó das imagens.
Na curva das colinas
apaga-se devagar
uma distância.
Depois da última claridade
as folhas recolhem
os contornos da tarde.
Sobre a terra húmida
o vento desaprende o caminho.
A memória adormece na matéria.
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