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O mais interessante duma "Equação..." são as incógnitas.

Este poema está muito bem construído.
Estruturalmente foi feito em forma de esparsa, sem rima e métrica variável.
Nem por isso tem falta de figuras de estilo.

Existem várias metáforas, mas o que mais se repara é uma forma quase abusiva de aliterações, que torna o poema denso, e rico.
Gostei, por exemplo, do jogo do "...certo..." com o "...assertivo...".
Achei também interessante que o autor fugisse um pouco ao que é habitual. Fê-lo porque pegou num termo que obedece a uma antítese conhecida (certo\errado) e nunca usou o erro, ou qualquer seu semelhante, durante o poema. O errado, isto é.

E eu até gosto de erro.
Eu erro muito, e muito mais do que deveria.
O erro é um terreno fértil para poemas, para aprender.
Além de já ter mencionado mais do que uma vez que gosto do verbo errar, como sinónimo de deambular, do ir.

O sujeito poético também arrisca as antíteses, mas usa o "...falso\a..." como eufemismo (outra figura).

A metáfora que mais me agradou ler foi a do "...ponto...".
Ao fim e ao cabo, uma recta é um conjunto de pontos, e embora este seja o "...ponto certo...", ele é apenas um começo que permitirá sempre alguém a errar, ou a falsear, como parece ser o caso.

Não deixa a "Equação", apesar da sua riqueza, de nos levar por vezes para o campo da confusão. Por vezes parece que se repete, mas chegamos ao fim com a boa impressão que, para esta "Equação", é melhor não haver resultados...

Obrigado pela leitura

Equação

Na certeza de que o certo é uma falsa incerteza,
é incerto que esta se cubra, acertadamente, de forma assertiva.
Se assertivamente acertarmos numa incerteza verdadeira,
é certo que desacertamos da certeza e
é falso que estejamos no ponto certo.
O ponto certo é aquele que,
no meio da certeza,
continua, de forma assertiva e verdadeira,
rodeado do incerto e da incerteza que lhe acerta.

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Precisam-se pontes.
E, como em tudo aquilo que se precisa, é necessário definir. Essa definição permite conhecermos os seus limites.
Com a agravante que tenho uma certa tendência para associar uma, como esta, a uma música, neste caso "Ribeira" dos Jafumega. Lá fico eu a cantarolar "a ponte é uma passagem\prá outra margem...".

Ao começar a ler a única estrofe o que compõe, surgiu-me uma dúvida. Ou, talvez antes, uma discordância.
Isto porque, para mim, a "...margem..." também faz parte essencial da ponte.
Acho graça ao grafismo do traço no segundo verso. É esse verso que é a melhor explicação do sujeito poético para ponte.

O que se complementa no último verso. O objecto.

A ponte por excelência é a comunicação.
A "passagem" entre o emissor (o poeta, por exemplo) e o receptor (leitor) é o poema.
O interessante é que a ligação numa ponte é, efectivamente, feita nos dois sentidos.

Muito curto, como muitos teus. E muito bom.


Ponte


não sou margem
sou linha suspensa —
partida e retorno

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Tenho notado uma fraca adesão, dos utilizadores em geral, às nomeações deste fim-de-semana.
Afinal, só os jurados é que podem nomear dois poemas da semana?

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Gosto do teu poema.
A começar pelo título, que em si já é um poema.
Extremamente curto, é certo, mas autossuficiente, muito ao estilo da MarySsantos ou da Alma Mater.

“Correntes de mar…
não prendem horizontes”

Há correntes de vários tipos.
Imageticamente colocas-nos com a corrente feita com elos metálicos devido ao verbo prender, num ambiente típico de terra e de metal. A terra, aliás, donde o metal das correntes é extraído.
Mas o elemento água entra em força, porque a corrente é de mar, como podia ser dos rios ou de ar.
Ao contrário da supracitada, esta corrente sugere movimento, vida e liberdade.
Podemos então deduzir que correntes de mar libertam horizontes.

Há ainda o detalhe, interessantíssimo, de também associarmos o mar ao horizonte.
Então a ambiguidade e versatilidade da palavra corrente colocou-me um sorriso.
Além do expresso soar a uma verdade universal ou a um aforismo.

A primeira estrofe é muito boa. Um dístico que tem tudo para entrar no lamechas e no lugar comum, mas que foge porque é a primeira ideia a seguir àquele bendito título.
Afinal a corrente tinha um aloquete.
As três voltas, simbolicamente tem várias fontes. Desde a trindade à assunção de certas “correntes”, como sendo o número da perfeição. Pode ser apenas a forma como a maioria das pessoas tranca a própria casa, em segurança.

Começa a prece
“… mas por amor…” aqui não sei se não faltou o “de deus” propositadamente, ou se é “devido ao amor”.
Mas até a dupla interpretação me agrada.
Pessoalmente, não gosto da palavra amor, mas para os devidos efeitos, convenceu-me.
“… na janela virada a sul…” é uma metáfora bem conseguida, porque é a janela que tem a luz do sol com mais duração, sendo nesse caso uma alusão ao afastamento das trevas, do mal, do desamor.

“…a esperança
que o vento norte
me empurre…”
tem algo de triste, porque coloca do lado da natureza e dos elementos exteriores ao sujeito poético a possibilidade dum desejo notório. Um milagre.

A promessa da última estrofe fecha o poema com chave de ouro.


correntes de mar ...não prendem horizontes


trancaste o coração
com três voltas de chave

mas por amor
não coloques grades
na janela virada para sul
tenho ainda a esperança
que o vento norte
me empurre

vou chegar …
seja como mar gigante banhando teus calcanhares ou a simples brisa que acorda o olhar [ sabendo que a brisa não passa de uma lágrima impossível de chorar ]

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O título deixou-me um pouco perplexo.
De certa forma submetia-me a duas possibilidades:
1. a fugacidade dos acontecimentos, ou das coisas que nos agradam, uma vez que a primavera tem geralmente 90 dias.
2. os adventos fora de sítio, e lembrei-me do verão de S. Martinho, do qual esta "primavera de um dia" seria uma versão.

Estruturalmente este poema tem duas estrofes. Uma quadra e um terceto.

A quadra tem a métrica em crescendo de verso para verso.
O poema, na sua aparência, vai crescendo.
O terceto, passa por uma certa simetria, sendo que o segundo verso tem apenas duas palavras.
Duas estrofes bem diferentes.

Na primeira quadra começamos a ler uma antítese suave: afinal, há pouca mansidão na corrida, na minha opinião.
A passagem do tempo é a primeira constatação que nos é colocada.
A seguir é-nos servida uma redundância subtil: "...parece disfarçada...".
Gosto muito dos dois versos que fecham a quadra. Voltamos ao disfarce com o fingimento.
Talvez esteja a ignorar a metáfora do poeta.
Seremos todos os que arrogamos a escrever, demónios?

O terceto é uma afirmação de esperança que me agrada.
A "...manhã sem sinónimos..." é também uma bela metáfora, que, para mim, declara claridade, verdadeira, que não carece de tradução.

Resumindo, a primavera não dura sempre, essa jovialidade, renascimento, fim das agruras do inverno.
E se for apenas por um dia, bem, é melhor do que nada...


primavera de um dia


os dias correm mansos
numa primavera que parece disfarçada
simulando as aprazíveis manhãs de pássaros madrugadores
capturados pelo demónio transparente de umas asas fingidas.

louvo a primavera que há de vir
de novo
em manhãs sem sinónimos


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Pois, reli...

Os meus pais são do distrito de Vila Real.
Vieram, sem ser a salto (ou será afinal a assalto?), para Lisboa, cá se conheceram e constituíram família.
Engraçado encontrar um regionalismo transmontano num alentejano de gema.
A fronteira entre Portugal e Espanha tem muitos km sem postos de controle.
Há picos de serra a separar-nos, ou searas magníficas, alguns rios - natureza.
Mas foi a miséria que empurrou milhares por essa linha imaginária, durante décadas, onde num momento se fala português e no outro já se fala castelhano, ou galego.

Há caricaturas, feitas por franceses, do emigrante português, bem decadentes. Tal era a nossa falta de tudo, até e sobretudo, de instrução.
Restava-nos a abnegação que nos tinha trazido à terra dos avecs.

Neste Poema de Contrabando, acho que o produto mais caro é o poema em si. Ele está cheio de taninos bem fortes, árduos de engolir.

há um verso que se repete:

"...Bágoas no olhar e um tiro certeiro..."

de estrofe para estrofe, ele surge, primeiro no primeiro verso, depois no segundo, depois no terceiro...
E fico com a impressão que, se houvessem mais estrofes ele continuaria a descer.
Como as "...Bágoas..." no rosto.

Pergunto-me, se todos os que leram, leram como como eu, um ponto de interrogação no verso final...

Abrilada forte


Poema de Contrabando


Bágoas no olhar e um tiro certeiro
Que ali lhe deixou a vida marcada
Dois montes e uma ribeira a salto
Pão mais água para um dia inteiro
Campo para deitar a vida cansada
À mercê da noite caída de assalto

Na lembrança três sorrisos tristes
Bágoas no olhar e um tiro certeiro
Trémulos medos que dão coragem
Aquela voz a dizer que tu resistes
Onde dois se olham no frio rueiro
Onde fusco t'esgueiras à margem

Do horizonte um destino tão longe
Que te arrasta esse corpo a passo
Bágoas no olhar e um tiro certeiro
Chuva que afoga a dor que punge
Num dito não d'outro sim escasso
D'exigentes farsas de muambeiro

Leva de ti o que te morre primeiro
A dor de orgulho ou medo de fome
Mulher e filhos ou o dia de amanhã
Bágoas no olhar e um tiro certeiro
Porque se a saudade nunca dorme
Será a nobre liberdade quimera vã


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És um santo...
Obrigado pela leitura atenta.
Feita a correcção...

Abraço

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Parece um poema próprio de quem pinta dando uma aula de poesia.
O título está muito bem conseguido.
Tem toda a imagem de alguém que procura transmitir um ensinamento valioso. Ou de alguém que tem de o receber.
No segundo caso, é uma lição de humildade.
Iniciar-se em alguma coisa tem dois objetivos possíveis: ou concluir, ou ficar a meio.
No primeiro estamos perante um mestre que conhece os vários momentos da aprendizagem, pois já passou por eles, e sabe que o que está a transmitir não é um conteúdo para aprendizes mais avançados. Mas, para quem começa.

Mas começar o quê?

Um adjetivo.

Azul é uma cor primária. Ou talvez seja o ciano, mas para os que nem começaram é azul e pronto.
Ser azul, por exemplo, para os anglo-saxónicos, é ser, ou estar triste.
Pode ser também representativo de imensidão. Como o encontramos num céu de verão, ou nos oceanos.

É, por isso, o Azul, uma metáfora rica de significados. Ou terá pelo menos estes dois.

Para quem pinta, é uma forma de chegar ao verde, ao roxo, ao castanho, a tantas tonalidades que não caberiam num livro.

Fugindo ao título,...

a segunda estrofe é uma beleza:

você em sânscrito
foste verbo que entendi
do mesmo jeito
que imagino o céu
com manchas de tinta no pincel

(vou até achar o erro de concordância como preciosismo ao autora, a quem tenho enormíssimas dificuldades em achar erros deste tipo)

O poema é fechado em chave de ouro.

Há uma riqueza vocabular imensa, uma capacidade gigante de criar imagens inusitadas e agradáveis para o leitor.

Este, ao contrários de outros da autora, deixou-me bem leve...


Azul para iniciantes


de manhã
janelas entreabertas
flores sonolentas
parecia um esboço de paz

você em sânscrito
foste verbo que entendi
do mesmo jeito
que imagino o céu
com manchas de tinta no pincel

tão bíblico
como você e eu
como nossas besteiras
arrastadas no tempo…

os rádios anunciavam
um paraíso para iniciantes

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Parabéns Alemtagus!
Não sou capaz de evitar um sorriso a este projeto mirabolante que ganha vida e realidade.
Estou curioso.

Forte abraço

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Clarinete.
É o que me apetece dizer, ou antes, sugerir, ao sujeito poético.

O Jazz enquanto género musical faz-me lembrar um pouco a poesia. Nunca está na moda, toda o\a gente conhece, e os seus amantes adoram-no\a.
A outra coisa que imediatamente me faz lembrar é o improviso.
Haverá improviso neste poema?

Estruturalmente tem simetria quanto baste. Varia um pouco na métrica e no número de versos em duas estrofes, mas já vi variação maior, noutros desta autora.
A constante que verifico é o arrojo, na linguagem e na originalidade.

Voltando ao improviso, noto-o mais de estrofe para estrofe na mudança de referência e personagens.
O sujeito poético está na primeira pessoa, mas a universalidade encontrada em cada verso, torna a composição também complexa.
A ironia no "...comentarista de profissão..." que podemos encontrar no segundo verso da primeira estrofe podemos encontrar no "...paciente em cura..." no quarto da segunda.

Aliás, gostaria de salientar a segunda estrofe como recurso a génio. Acho-a magnífica.
"...Decifrei o código matemático da chuva
Já sei como sintetizar o céu..."
Acho este dístico muito bem engendrado. Roçam ambos os versos o impossível, mas exequível num futuro longínquo.. Entre o "...decifrei..." e o "...já sei como..." não há como distingui-los além da rima a meio verso que constituem. Acho ambos os versos tão poéticos...
um dia vou sintetizar o céu também...
Aliterações no segundo verso em SS; o aforismo, em "...o presente é um paciente em cura..."; uma "...Laurinha..." desconhecida que entra num diálogo apenas para fazer ligação à estrofe seguinte, em que entram "...Os jovens...", o diminutivo não é inocente.
"...Os jovens..." que tanta inveja fazem, apenas por serem isso.

O terceto final também tem a sua magia.
"...Eu decidi o verão dos livros..." é uma metáfora bem construída. Quem é capaz de comandar o rumo dos acontecimentos, e a própria história, é de louvar.

Em relação ao desejo final que se lê no derradeiro verso, eu escolhi o clarinete porque tem uma sonoridade menos madura do que o saxofone ( que também aprecio), mas faz uns agudos quase desafinados belíssimos.

Mas jazz também é orquestra. Composição. Rigor.

Favoritei este poema à primeira leitura.

Obrigado, por mais um tão, tão bom.


Jazz


Escrevo distante do ritmo
Do comentarista de profissão
O vento levou-me a memória e só restou a história


Decifrei o código matemático da chuva
Já sei como sintetizar o céu
Vês, Laurinha, o presente é só
Um paciente em cura


Os jovens são, de facto, jovens
E eu quero esse teu dom demonstrado ontem
Mesmo sabendo que ontem já passou


A árvore daqui inclinada para o chão
Genuflexão possível
Ou quer beijar a erva abandonada


Eu decidi o verão dos livros
Deixei cartas nas campas
Mas fui ao funeral


Quem me dera ter nome de instrumento musical!

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