As pessoas enojam-me por vezes.
Como quando a pessoa deveria pensar
(Que é o que qualquer boa cabeça faz,
Usar-se, tirar partido da inteligência
Que se é suposto ter.)
Irrita-me, e desdenho saber
Que há pessoas a chorar por uma pessoa
Que provavelmente não chorou por nenhuma dessas
A vida toda.
As pessoas enjoam-me por vezes.
Com tantas almas perecendo
Entre fome e peças de vida,
Uma única obscuridade macabra
É o que interessa, é que fala...
Mas o que mais irrita ler
É pessoas afirmando saber
Que como aquele nenhum outro igual.
(Pois claro, menos mal...)
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