Não colherás no meu rosto sem ruga
A cor, violenta correnteza.
És caçador — eu não sou presa.
És a perseguição — eu sou a fuga.
Não colherás viva minha alma!
Acossado, em pleno tropel,
Arqueia o pescoço e rasga
A veia com os dentes — o corcel.
Árabe.
Marina Tsvetáieva, Tradução de Augusto de Campos.
Imagem: Marcia Baldwin, Horse.
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