Pensei em parar
desistir
sinto que não tem como
dar certo,
não terá ninguém para ler,
os livros morrerão
esse é meu medo,
o único caminho que escolhi
me parece morto
sem opções,
por que não ser como todos os outros?
Fazer uma faculdade
ou um curso
um emprego
logo em seguida
quando eu formar.
Me sinto o pior
uma porcaria
sem talento,
seu futuro será brilhante,
eu podia sentir a ironia
na sua voz,
eu também posso sentir
um peso em meus ombros
um incomodo no estomago
uma tristeza,
o futuro é tão... incerto,
por que o fim, simplesmente, não pode ser agora?
Por que ainda escrevo?
Quem se interessara por um escritor
de merda
e
depressivo?
É possível a vida ter menos sentindo e ser mais vazia?
Não quero me levantar amanhã
mas, assim que eu abrir os meus olhos
sei que não suportarei
ficar em casa,
logo depois do almoço
discutirei com minha mãe
e sairei
e meu semblante de ódio
brilhara de baixo do céu.
É muito bom trabalhar. Disse Leo.
Você chega em casa e não quer fazer nada,
por isso as pessoas não pensam
elas não têm tempo para isso.
Quando penso no meu primeiro livro... que frustração
patético.
Não sei porque comecei a escrever,
não consigo, ao menos, ler um livro.
Sei que não desistirei,
mesmo sentindo
que não passarei de um fracasso,
esse fracasso é a única coisa
que me faz sentir
VIVO!
Então... um brinde ao meu fracasso
e a todos os outros fracassados,
não estamos tão sozinhos quanto parece,
estamos mais.
Re: Outro poema, outro dia, outra noite e outra vontade d...
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