Às vozes se calaram agora
Cessaram as cantorias
Ninguém ousa dançar
Nem mesmo os pássaros
Apenas os grilos ousam quebrar o silêncio
Tão quieto que se pode ouvir a respiração
Dos que antes exultavam de alegria...
O poeta está morto
Deixou de registrar a sua revolta
As suas incertezas já não causam mais pavor
O olhar que tinha sobre o mundo se foi
Resta um poeta morto
Na sua solidão contínua
Por viver em um mundo que não lhe presta nenhuma atenção.
Então, que se dane todo mundo
Que pisem o seu cadáver
Que queimem suas poesias
Seus versos não podem ser imortalizados
Eles incomodam
Perturbam a ordem pública
De gente que só quer viver um vida boa.
Se esse poeta não morresse
O mundo nem mesmo sentiria sua falta
Deixaria que morresse de outra forma
No abandono de uma vida medíocre
Embrulhado nas folhas rasgadas de seus cadernos empoeirados.
Mataram o poeta
Ignoraram as suas palavras
Taparam os ouvidos para não ouvirem as declamações
E ligaram seus celulares
Para ouvirem suas músicas preferidas.
Por que não calam a boca dele?
Alguns pensavam em silêncio,
Suas palavras causam comichões nos ouvidos
São duras e realistas demais
Quando preferimos o sono indolente
A ociosidade nos embala e não queremos sair da caverna.
Ainda bem que o poeta morreu
Parou de falar seus poemas
Cessou de escrever seus versos contumazes
Que escancarava a nossa mediocridade
Fecham a porta do esquife
Vai que ele ressuscite e volte tudo de novo
Sua luz poderia ofuscar os nossos olhos,
Vedem a tampa do caixão e jogue logo a terra por cima
Apague, de uma vez, a sua memória!
Poema: Odair José, Poeta Cacerense
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