As paredes do seu prédio não são paredes do seu prédio, são telas de cinema.
Ontem viu o batman, o cavaleiro das trevas, antes de sair nos cinemas.
Ou seja, a ficção antecipa-se à realidade e deu por si num formato de guerra das estrelas na parede do seu prédio.
Antes que alguém venha dizer que inventou uma vacina para isto ou para aquilo, ele já sabia. Antes que uma guerra desperte em terras de pouca fartura, já ele tinha fechado os olhos e tapado as orelhas.
Claro que ele não pode prevenir ninguém que às xis horas uma bomba vai-lhes entrar pela sala adentro. O destino não o deixa interferir. Ai se ele pudesse! Primeiro os violadores depois algumas pessoas que só lhes conhece o nome e o cheiro das camisas lavadas. Levariam tantas e tantas que a roda da terra se endireitava.
A parede do seu prédio é um plasma sempre aceso. Festejou durante dois dias o beijo que ia dar à morena do sétimo andar. Ele já sabia que ela não dizer que não.
Um dia contou ao médico sobre a parede do seu prédio e ele receitou-lhe uma saca cheia de comprimidos.
- Você tem de ser tratado, já! – Disse o cabrão do médico que, se ele soubesse algum truque de bruxaria, aplicava-o logo.
Por favor não contem a ninguém que a parede do seu prédio dá-lhe todas as previsões futuras. Escusais de lhe pedir a chaves do totoloto ou do euromilhões porque isso está fora de questão. Pois o destino não interfere em numerologia.
Sacanas! Que estariam vocês por esta altura a pensar?! Em roubar-lhe todos os segredos?! E os sentimento, onde cabem? Onde cabem as peças que jogamos à sorte do futuro? Para que serve afinal o mar-alto?
Não vêdes que o homem sofre por saber que aquela criança será apanhada de surpresa pela violência de um vírus fatal! Não sabeis que o homem curva-se perante as àrvores derrotadas pelo vento? Podia ser um Cristo, alguém que vê para lá do que se vê, ou um maníaco como lhe chamam.
Este sacana é louco mesmo, anda por aí a dizer que o prédio da frente vai explodir. Que já viu tudo antes de acontecer. Ao revelar acontecimentos futuros está quebrando contrato. Ninguém quis saber. Deram-lhe tanta porrada para ele se deixar de armar em adivinho. Tanta que o homem não aguentou o pontapé na barriga e ficou-se, estendido no chão, feito cão morto, sem denunciar gota de sangue.
Ninguém deu pela falta de sangue, é horrivel não haver sangue numa luta. Assim não dá para testemunhar o grau da estupidez.
Dois dias depois, nem mais, uma notícia de última hora invade as televisões: um prédio explodira dado a uma fuga de gás.
Fizeram os cálculos da tragédia e foi um desconsolo: três mortos, dez feridos e uns tantos sem ter como se virarem.
Entretanto, o dito maluco sofria no hospital, quase a esvair-se, sem poder tossir nem falar. Apontou para uma carta que tinha no bolso de dentro do casaco.
A enfermeira fez o favor de ler em voz alta para toda a equipa médica, padre e um jurista.
Após tímida leitural, chorou, como choram as viúvas dos pedreiros. Olhou para o homem estendido na maca, já ele estava semi-frio tal o perú que talhamos na ceia de Natal para os que chegam atrasados.
Pois o homem já tinha assistido à sua morte na parede do seu prédio e sabia que o choro da enfermeira é igual ao que será o choro dos seus filhos quando perguntarem por ele.
Na carta dizia que era exactamente assim: que os homens não pensam, viram tripas ao pensamento.
Re: os homens não pensam, viram tripas ao pensamento
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