Imaginei o sol se pondo no horizonte,
E um céu alaranjado do final da tarde...
O som da água minando na fonte,
A poesia de Deus, numa obra de arte...
No esboço de uma mão delicada,
Que observou detalhes imperfeitos...
Em uma obra que parece inacabada,
Em sua cor, forma e efeito...
Foi tanto amor empregado,
No impressionismo além da ação,
Um foco pelo olhar desfigurado,
Aguçando a qualquer compreensão...
Pois um pincel eterniza a tinta,
Nas formas procuradas pela mão...
Correndo pela tela que finta,
Sem saber qual é a razão...
Porque os olhos mentem,
Quando não podem entender,
Tudo aquilo que sentem,
Quando das cores podem se desprender...
E imaginar o que fora imaginado,
Percorrendo o traço sugerido...
Formas e vidas de um quadro,
Por muitas imagens remido...
Pois é assim que a alma se liberta,
Não importa a magia e o pleito,
Para mente, é uma janela aberta,
Mesmo que para os olhos seja imperfeito...
Re: Imperfeito
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