Porque continuam os poetas
Esses tuberculosos literários,
As escarrar nas folhas de papel?
Os seus livros são boletins de saúde
Publicados e lidos por gente doente.
A uns dói-lhes a vida,
A outros dói-lhes a morte
E no seu mundo hipocondríaco
Contagiam-se no alfabeto, para saberem qual deles è o mais doente.
E os pintores?
E os músicos ou os escultores?
Talvez a arte não passe de um prostituta megalómana,
Com quem toda a gente troca segredos...
...de quem toda a gente é intima.
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