A paisagem é feita de pequenas dores
eclodindo nas unhas a sombra de umas mãos liquefeitas
vestidas de negro.
Só o murmúrio das águas chega até nós, degolado
pelos teus seios febris, e um acordeão geme baixinho
dentro da loucura branca da madressilva.
O escuro escorrega pelas paredes
escondido por trás de máscaras de lume
e o teu rosto penetra-me, gesticula em cio
a minha pudica vontade de fornicar
como uma devassa apedrejada a teus pés.
- Apelem ao amor!
...enquanto me reproduzo no altar, hipocritamente
amando, o sexo dos anjos.
Conceição Bernardino
Anjo negro
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