as folhas dançavam ao vento
uma estranha marcha
militar
e ao cantar
dum alto
todas num sobressalto
pararam de dançar
na parada
eram um livro
livre de vontade
um dicionário de antónimos
em vez de poemas ao vento
Sou fiel ao ardor,
amo esta espécie de verão
que de longe me vem morrer às mãos
e juro que ao fazer da palavra
morada do silêncio
não há outra razão.
Eugénio de Andrade
Saibam que agradeço todos os comentários.
Por regra, não respondo.
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