a volúpia,
uma encomenda de maços de
nuvens,
feita pela imaginação,
e a roupa dela deslizando,
com a suavidade do ribeiro
de porta de casa,
à luz etérea da manhã de sol arredondado,....
e nós,
abandonados ao
desmaio habitual,
a ver o céu anunciar-se,
inocente e anónimo,...
que hajam feiras de
filosofia esquecida,
para que isto
continue,
nas protuberâncias
necessárias ao tempo
Nothing happens,
And it keeps on not happening,
Forever
Mais textos
Rss do autor
Estatísticas
Enviar
Imprimir
Criar um pdf