Aquele passado, aprisionado.
Como aquele beijo apaixonado,
Que ninguém irá recordar.
Esquecido num obscuro altar.
Procuro nos outros,
O conforto que perdi da minha fé
Perdida aos poucos,
Em quem já não sabe o que é.
Perdido,
Caminho em passos largos,
Largados.
Numa tristeza eterna, prisioneira.
Cada um sente a dor,
... à sua maneira.
André Henry Gris