Objetos sobre a mesa.
Quase não notamos.
Quanto olhamos, também.
O que nos toca em pensamento?
Quase nada, quando há o esquecimento.
A vida estanca, e nada lá fora.
O ar que se respira, as horas e o mar.
A solidão é fria e egoísta, mas conforta,
Quando a solidão permanecer coletiva.
Os amigos são poucos,
Os encontros raros, e ligeiros.
Somos cometas talvez,
A deixar rastros de luz,
Na escuridão do mundo.
Cada vez mais distante das lembranças,
Cada vez mais usado e desbotado,
De um jeans que não se veste mais.
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