É terça feira,
Ou será dia de fim de vida,...
Os meus olhos sangram,
A verdade dorme,
Como um
Cachorro sem destino,....
É deles que me lembro,
Dos sem roupa,
Os que desmontam
beatas num cinzeiro de pé alto,..
A vontade esteve ali,
Até que saíram quando já chovia,...
A ponta de um dedo envelhecido,
Mostra me o mundo para lá da opacidade de velhos tecidos,
E realmente o céu ocre ja fala
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