tanto céu entre uma coisa e o seu eco
tanto musgo na engrenagem das horas
os bolsos aprenderam a leveza das pedras abandonadas
agora quando o vento muda
inclinam-se
como erva sem compromisso com a direção
ao longe ramos brancos escrevem-se contra as nuvens
e desfazem-se
antes da leitura.
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