Em Português, tradução do sentido, não palavra a palavra. A seguir está a letra em francês
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Todas as manhãs,
Sei que já não te voltarei a ver aqui.
Por isso, as lágrimas saltam-me rapidamente aos olhos
E escrevo porque sinto essa necessidade,
Essa necessidade imensa de falar contigo,
De te sentir ainda vivo.
Meu filho, meu confidente,
Meu amigo sempre presente.
E a minha felicidade de todos os dias,
Escrevo por instinto, guiado pelo coração,
Porque sinto como se estivesses aqui.
Como se ainda estivéssemos a conversar,
Sem saber se chegas a ouvir as minhas palavras.
És a minha alma, trazes-me paz,
Mesmo sem te sentir ao meu lado.
No fundo, sei que estou a sonhar,
Que recuso e empurro para longe
Aquilo que já não tem remédio:
Um vazio constante...
Até ao fim dos meus dias, sem o toque da tua barba,
Sem o teu último beijo, sem a tua ajuda.
Sabes, meu filho, por amar-te tanto,
O meu maior desejo era criar arte,
Essa arte que tu tanto gostavas de viver,
Talvez poesia, como o último livro
Que compraste para ti.
Mas meu querido Laurent,
Um homem velho não acorda de manhã
Sendo pintor, escultor ou escritor...
Guiado pelo amor, ele vai tentando,
Numa nova folha, a cada noite que passa
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Chaque matin,
Je sais qu’ici je ne te verrai plus.
Alors très vite, mes yeux pleurent,
Et j'écris parce que j'ai ce besoin,
Ce besoin immense de te parler,
De te sentir encore vivant.
Mon fils, mon confident,
Mon ami toujours présent.
Et tous ces jours, mon bonheur,
J'écris d'instinct, guidé par le cœur,
Car il me semble que tu es là.
Comme si nous parlions encore,
Sans savoir si tu entends mes mots.
Tu es mon âme, tu m'apaises,
Même sans te sentir auprès de moi.
Au fond de moi, je sais que je rêve,
Que je refuse et que je repousse
Ce qui n'a plus de remède :
Un vide permanent...
Jusqu'à ma fin, sans le frôlement de ta barbe,
Sans ton dernier baiser, sans ton aide.
Tu sais, mon fils, à tellement t’aimer,
Mon plus grand désir était de faire de l'art,
Cet art que tu aimais tant vivre,
Peut-être de la poésie, comme le dernier livre
Que tu t’étais acheté.
Mais mon cher Laurent,
Un vieil homme ne se réveille pas au matin
Peintre, sculpteur ou écrivain...
Guidé par l'amour, il essaie,
Sur une autre feuille, à chaque veille.
Não sou poeta mas, quem sabe, um dia escreverei
um texto que (pela persistência e sorte) possa ser lido como poema
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