Prurido #.#.#

.



Prurido







Saí catando estrelas, uma a uma,
Sem pressa.
Algumas nasciam em minhas mãos,
Outras morriam diante dos meus olhos em chamas.

Essa coisa de amar demais nos põe assim, ridículos
Catadores de estrelas,
Colecionadores de coisas impossíveis.

Já não me basta
A supérflua imbecilidade de ser poeta
E me vem agora essa coisa de amar até as pedras.

Aonde vou parar desse jeito?
Alguém poderia, pelo menos, tentar me dizer?

E você, leitor, antes que fique empolgado,
Isto não é um poema.
Não vi outro modo de me livrar dessa coceira
Intracraniana.







Milton Filho/10.11.13


.