POEMINHA BOBO

helen,

eu pouco comento porque sou relapso até comigo mesmo. ainda mais agora: perdi minha mãe faz uma semana, e não sei como - talvez por milagre, que eu não creio - consigo escrever, como se nada tivesse acontecido. ou talvez não seja por milagre não, mas pela intimidade que sempre tive com a morte, por conta da própria profissão que escolhi. isto está explícito no poema que dediquei ao siano, escrito ontem - Canção do Purgatório. passei,por obrigação, a fazer coisas que jamais pensei fosse fazer um dia: cuidar de inventário e outras burocracias. na verdade, este Poeminha Bobo foi escrito numa mesa de bar. era uma brincadeira. quando terminei, percebi que era sério. muito mais do que eu pensava.

carinho,

j.

Eu sei que sua mãe se foi, Júlio. Deixei um comentário no seu texto, sobre a morte dela, talvez vc não tenha visto. Um comentário simples, sem rendas e nem babados. Desejo que tudo seja resolvido sobre suas obrigações. Um abraço.

fico feliz, juro, por me gostares.

beijo,

j.

maria ivone,

gostando ou não gostando da gente, depois que se dobra a curva dos cinquent'anos, a gente, por direito adquirido de quase-velhice, já começa a poder tudo.

carinho.

j.

Ora aí está... uma musiquinha
que o resto é prosa!!

tom jobim começou a escrever os versos desta canção num guardanapo de papel, na mesa de uma churrascaria do rio de janeiro. mais tarde, o garçom que o serviu, contou que ao ler aqueles rabiscos - "é pau/é pedra/é o fim do caminho..." -, achou graça e pensou que tom estivesse bêbado demais - o que não seria novidade - ou louco.esta canção é um primor.

carinho,

j.

carinho

"a vida tem dessas coisas estranhas..."

também gosto muito de si e da sua poesia, feita de simplicidade, como você deve ser, sem rendas, sem babados - poesia não precisa disso.

beijo,

j.

meu caro domingos,

que seriam dos amores
não fossem os desamores?
é como dizia drummond
hoje ama/amanhã não ama/
e depois ninguém sabe

abrs

j.