cala-te!

comi as cavidades desse orgasmo paliativo. sobram-me sempre as invernadas da verdade, recheadas com embustices obscenas. e quando não há reles episódios desta sorumbática estadia passo fome. há atalhos que iludem a verídica concepção e nos enchem o estômago de vazios profícuos. tudo o resto é merda! como a merda que suja as palavras escondidas na mão do criador, a mesma trampa se esconde nos escombros do prosaico homem das letras que se transforma em domador de poemas inacabados.
todos os poemas são inacabados, mas os que circulam nas cavidades desse deserto de ideias são comidos pelos vírus que se fazem passar por palavras e desdobram-se, multiplicam-se, para que o tempo lhes sorva as mesmas embustices obscenas que passaram de prazo e não mataram a fome a muitos mundanos. cala-te! todos morreremos na mesma um dia.