Não rimem amor com dor

raio esparta isto


E, eis que o terror da guerra, vil,
encontrou-se co'a guerra do terror.
Todo o dinheiro contra deus, rancor,
multiplicado ao expoente mil.

Fosse em março, seja em abril,
são as mesmas hóstias em bolor.
É só mal, seja em que mês for.
Um pecado só, uno, num ardil.

Se até no Marão ando farto,
como será a Europa de Leste?
Ou no Oriente medial? Vão

se partir, romano, esparto...
Não há na guerra Homem que preste.
Não inocentes. Não há nação...