Eu jogo à esquerda,
Os poucos que me observam os trejeitos,
Dizem de mim que não sou nem setembro nem outubro,
Serei talvez a marca repetida do mal escrever,
Do mal dizer,
De entrar vestido,
Mas com uma nudez inerente,
Nos espaços sonhados da humanidade,....
E eu troco realmente flores,
Margaridas para mim sao camélias,
E ate as tenho ,
A ponto de serem beijadas pela luz imitada,
Que me namora a casa,....
Eu sou o que tiver de ser,
A verdade,
O sem destino da loucura,
Dois ou três desvarios por acabar,
Que se entendem,
Depois de estendidos por uma folha fora
Nothing happens,
And it keeps on not happening,
Forever
Mais textos
Rss do autor
Estatísticas
Enviar
Imprimir
Criar um pdf