Eu jogo à esquerda,
Os poucos que me observam os trejeitos,
Dizem de mim que não sou nem setembro nem outubro,
Serei talvez a marca repetida do mal escrever,
Do mal dizer,
De entrar vestido,
Mas com uma nudez inerente,
Nos espaços sonhados da humanidade,....
E eu troco realmente flores,
Margaridas para mim sao camélias,
E ate as tenho ,
A ponto de serem beijadas pela luz imitada,
Que me namora a casa,....
Eu sou o que tiver de ser,
A verdade,
O sem destino da loucura,
Dois ou três desvarios por acabar,
Que se entendem,
Depois de estendidos por uma folha fora
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