Atravessar a praça
como quem atravessa um deserto
dentro de nós.
A habituação da voz a inclinar-se
para a foz das reminiscências.
Um livro pousado ao acaso
sobre a mesa
páginas em branco
reféns da mutabilidade das palavras
ou talvez da imobilidade das mãos.
Passaram séculos sobre nós.
Não sei hoje qual a cor
que prevalece nos teus olhos.
Sei a dor
que não esmorece nos meus.
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