Tenho uns beijos no cesto

Carol,

Coisa tão doce, tão pura e tão singela, só podia mesmo ser um beijo. Delicadíssimo.

um beijo, tá?

júlio

MARAVILHOSO! Clap,clap,clap,clap!

Este texto, só pela originalidade, já merecia um prémio.
Como não tenho prémios para dar, dou-te um beijo e recebo em troca esse que voltou triste para casa. Pode ser?

Gostei mesmo muito!

Bjs

e eu sou o lobo mau!!!

gostei bastante.
beijos com garantia vitalicia

Oi Carolina!

bem singelo, teu texto.
e gostoso de ler. adorei!

Maria Verde

Carolina,
Lindo este teu texto. Bela prosa poética. Tem gente que não gosta de carinho o que se há-de fazer, por certo é recalcada e infeliz.
Para ti, Carolina, um beijo, grande, do tamanho do mundo.
Nanda

Que coisa delicadíssima,sra. C. .

Em jeito de acrescentamento à matéria oscular,deixo um texto recentemente lido muito apreciado por mim :

O beijo de um académico em Paris.


O beijo é talvez uma matéria antiga.
Assunto de poesia contemplativa,
bom para versos parnasianos. Uma flecha,
o tímido clangor, a vibração do arco,
sílaba, medida, questão de técnica, afinal.
Há uma grande literatura, arrumada,
sobre a melancolia do beijo: amantes
que se arrastam no meio das pontes,
palavras sérias, despedidas, mal-estar,
quartos de hotel, um espelho, a luz,

e Paris, as cidades onde outros beijos
foram famosos, Veneza, Praga, Florença.
Os académicos flutuam com saudades
desses beijos de Paris, lânguidos ou
a preto e branco, desbotados, cheios
de literatura, de espuma e de eternidade:
sombrio retrato do beijo, entre legumes
dos mercados e estátuas dos palácios,
penumbras das praças, empedrados
onde alguém acena com um lenço.

Estranha dívida da imaginação, questão
de técnica, afinal: havendo cenário,
então há um beijo, entre muros e rosas;
os amantes merecem esse entardecer,
nenhum outro beijo é tão nostálgico como
o beijo que nunca aconteceu, perdido
no meio de um livro, como uma gardénia
entre chilreios neoclássicos, aflorada,
desfolhada, morrendo devagar, apenas
uma imagem dramática, aprendida de cor.

Simples amor europeu, como escrevem
os querubins, doentes de má bibliografia,
tingidos de palidez, temendo a ironia.
“Ali nós estávamos cercados, era o Maio
de sessenta e oito, acabávamos de inventar
o mundo.” J’aime votre librairie, madame.
O primeiro beijo, aquele mais clandestino,
aconteceu entre as estantes de psicanálise
e restos de filosofia, tudo matéria nobre,
como o beijo. Questão de técnica, afinal.

Como uma mancha na memória, esse beijo
de Paris – com tradição, prefácio, notas,
livros, distinção, adultério, casas vazias
anoitecendo em bairros perto do Sena,
discos da Greco, baladas, despedidas,
comboios no meio do Outono, sufocantes.
Talvez fique apenas um retrato, um veneno,
uma revolução reconciliada com os deuses,
um rasgão na camisa, uma memória onde
tudo apodrece, devagar, no meio da febre

ou daquela solidão que destroça a vaidade.
Ah, como nós éramos revolucionários,
como o vinho e os livros eram tão franceses,
como o mundo tinha coisas tão fantásticas,
mulheres abandonadas, filhos aqui e ali,
chuvas, e uma pátria onde se podia regressar,
relâmpagos, canaviais, enredos, infortúnios,
segredos, telhados de Paris a meio da tarde,
esplanadas onde os filósofos adormeciam
– bêbedos e consentidos, murmurando

desculpas e vagas propostas de equilíbrio.
Questão de técnica, afinal, como as coisas
que agonizam no meio, bem no meio da vida.
Sereníssimo beijo académico, saudade
de como o mundo era perfeito, falado em
francês, sem escuridão, calafrio, ou a ironia
dos descrentes. Eram dentes assim, levemente
manchados pelos Gitanes, línguas pequenas,
cheias de pudor a princípio, uma gota de suor
no decote (faz calor em Paris durante o Verão).

Tudo o resto, ou quase, era literatura, árdua
e elíptica, obscura, dissolvida e depois escrita
no meio de incêndios, cheia de jogos e sinais,
como um beijo que interrompe a cegueira
numa esquina do Sena, numa ponte humedecida,
num sótão cheio de cadernos e de vinho barato.
Coisas românticas. Vulcões abertos sobre
a vida inteira. Negrume de vinganças tardias.
Inquietações, velhos retratos do Che, coitado,
autoridades, clérigos, melancolias e suspiros.

Talvez seja da altitude; as livrarias de Paris
ficam acima do nível das águas do mar,
mas não tanto, afinal. As universidades também.
E as ruas do Quartier Latin, ensombradas
por tanta melancolia, lua-de-mel, passeios
no meio da chuva, abrigos de amantes nos livros,
fraquezas espirituais. Pequenas cedências
começam aí, quando se perde uma namorada
que não sabe o nome dessas ventanias,
tudo por causa dos livros e do lixo de Austerlitz.

Muitos anos mais tarde, olhando a sombra
sem olhar a sua morte: a vida é um monólogo
cheio de literatura, remorsos, coisas perdidas,
textos sagrados, obra irrelevante, implorando
saúde e reconhecimento. Ah, o verdadeiro beijo
(questão de técnica, afinal) só existe em Paris,
pobre beijo a preto e branco, aristocrático, triste.
O sopro da humanidade não interessa; apenas
vagamente existe em redor, empurrado
pela vileza, negligente, cheio de más traduções.

Francisco José Viegas

In Se me Comovesse o Amor. Quasi, 2007.

Beijo (que cliché) : )

Adorei isso!!!

O pilantra é sempre o primeiro a aparecer.

Beijinhos

Amora

Adorei o inusitado do seu cesto de beijos. Há que cuidar muito bem deles. Coisa fina apenas para quem merece. Irreverência e delicadeza, tudo junto e muito bem colocado aqui.

ESTIMADA AMIGA E ILUSTRE POETISA CAROLINA.

LENDO SEU BELO POEMA, SENTI ESSES BEIJOS VOAREM NOS CÉUS DESSE MINHO LINDO MARAVILHOSO, PROCURANDO UM ABRIGO, UM LOCAL ONDE POSSAM ATERRAR EM SEGURANÇA.

OS LANCE COM CUIDADO, PARA NUNCA MAIS PELINTRA ALGUM OS POSSAS DELES USUFERIR.

OS LANCES COM AMOR E CARINHO HAVERÁ SEMPRE ALGUÉ, QUE OS RECONHERÁ COMO COISA BELA, COMO BELA É A SUA PESSOAS E ENTÃO AÍ SERÁ FELIZ, ESTE MEUS SINCEROS VOTOS.

UM ABRAÇO AMIGO