Poemas, frases e mensagens de Ombuto

"...Também faz-de-conta quem vem lá, e assim torna-se impossível ver claramente. Inúmeras vezes a cabeça guinou suavemente, sem que os olhos correspondessem. Interessava somente distinguir aquelas manchas animadas no horizonte. Porque o olhar, esse de tão fixo, era de medo e metia medo. Volta-e-meia, cansavam-se as vistas e uma espécie de estrabismo dava impressão à lógica. Mas mesmo assim, e com todos os pruridos circundantes, nada teve coragem de pestanejar..." (Ombuto in Terra ignota).

Para quem não rima com o lugar onde habita, tudo aquilo que lhe é devido, por direito, é tosco. Se um verso ou outro, vazio, não for feito pelos seres sem poesia de atitude, não há paz imperturbável possível. E mesmo que mutantes sejam estes seres, nos deveres a que se disciplinam, pouco importa; porque eles sempre serão continuamente toscos, e toda a perfeição por eles fabricada será sempre o produto da vontade morta. Então, só há obra na imperfeição quando não há poema legítimo, e quando a tosca forma que os toscos têm de ver o mundo é totalmente falsa e perfeita.

O rabo-de-cavalo fica-lhe imponente; fica-lhe a matar. O que aliado àquela postura firme e de ombros não descaídos, impressiona e satisfaz. Às vezes anda de bicos-de-pés e parece que patina entre as mesas. Outras vezes dança e canta subtilmente ao sabor da música da televisão. Pela distância, não alcancei o aroma que lhe sai da pele mediterrânica; mas imagino que seja endórfico e que esteja fora da minha imaginação. O perfil do rosto é de uma escultura; de uma harmonia segura, inalterável e bela. O nariz é pura arte simétrica. Os lábios ligeiramente projectados ao mesmo nível do queixo sobre o maxilar suave e bem desenhado, erotizam qualquer pensamento. Sim, o olhar é arrogante, sem dúvida; de uma arrogância não-comprovada e misteriosa, que eu gosto. Os olhos são suficientemente abertos, sem arregalos, pouco mortiços, e sem qualquer ansiedade: uma tranquilidade. As pestanas de tão negras são visíveis ao milímetro. E as sobrancelhas, tal como ela, estão lá no cimo, bem altas, intocáveis. Depois vem a expressão que, apesar de fechada e carrancuda, também sabe sorrir; mas não para mim, é claro. E quando o marfim dos dentes cuidadosamente enfileirados, sobressai acompanhado por aquela pequena prega no canto da boca, um raio excede-se e expande-se: e é uma força natural que me atinge.

"...Há uma nítida desfluidez locomotora quando o movimento suplica por outra direcção. Algures no "flash" de uma câmara viva, ou como quem diz, no brilho de um olho, às vezes eternizam-se movimentos desprovidos de qualquer força. Há quem goste das captações de outrora, guardadas numa caixa de corda, que ao desenrolar toca baixinho uma história. Outros não, outros até podem ser movidos a vapor, mas não se deixam ficar, mesmo que entorpecidos pela cadência de um comboio antigo..." (Ombuto in Terra ignota).

Aos aquários os animais aquáticos. Aos partidários somente os animais humanos, ou melhor, os animalescos repartidos. E assim por diante. Este sufixo é um lugar associado com algo específico. Um lugar onde ser posto para ser visto exposto na vitrine. E, como é óbvio, a utilidade ou a inutilidade desta exposição varia conforme a perspectiva interior ou exterior ao lugar. No fundo, é uma diversão; não só de manobra, mas também de felicidade (e a muitas dimensões).

Poderão dizer que é uma selvajaria aprisionar e privar qualquer tipo de ser-vivo da selvagem vida que tinha anteriormente, mas o facto é que muitos gostam da atenção que lhes é dada. E ainda que alguma prisão seja fruto da índole que lhes foi redigida na auto-criação dos seres que são, a cela escolhida é a couraça perfeita para um espécimen sem a musculatura da liberdade. Ou então, é a célula do terrorismo dos argumentos que possuem, que alimento-vivo lhes dá até à obesidade maniqueísta.

Todos os bichos são reconhecíveis dentro destes lugares. São morfologicamente exactos aos que deambulam livres na Natureza. O que pode haver, devido à falta de espaço, é talvez algum encolhimento de um ou outro apêndice intelectual; tal e qual como a barbatana que se dobra sobre o dorso de uma orca dentro de uma piscina.

Para quem vê a bicharada em exibição, toda esta preguiça aparente tudo lhes pode parecer: talvez ciência, entretenimento, ou mesmo repulsa. E do espectáculo podem resultar aplausos, apupos, a conservação das espécies, ou mesmo o activismo pelo fim da escravidão animal. Não interessa, são pluralidades acarinhadas pela demagogia dos lugares que se cruzam, interessadamente.

Era bom que se conjugasse tudo num só projecto, onde protagonistas e visitantes fossem colocados em extrema interacção suicida: dois a dois de cada vez, para ver quem primeiro se mata de tédio. Seria, portanto, um projecto de duelo-inverso, mas livre de vidros, cercas ou arames; e numa floresta que tivesse entrada e que escondesse a saída. Na realidade, seria um documentário de presas e predadores de igual força; e onde o mito do escorpião e do anel de fogo fosse posto em prática.

Mas o lugar de projecção do auto-extermínio não teria que ser mortífero. Só teria que apagar, do mapa da privacidade, todas as cúpulas protectoras, todos os arcos e todos os "ários" (inclusive, os imaginários). Este lugar teria que desprezar qualquer tipo de lugar de exposição ao público a favor de um suicidário secreto. E tudo num espaço de abrigo natural, onde todos seriam naturais no processo natural de acabar com a própria vida que dá vida à morte-viva.

No suicidário habitaria a casta aversa aos sintomas falsos da auto-estima. Seriam misantropos de pensamento os habitantes, mas também simultaneamente acolhedores de quem pensa sem as travas da bondade esperta. Nesta casta, ninguém teria que aturar a ridícula importância que cada um a sí se dá por detrás dos limites em que se encerra. O suicidário deixaria que todos fossem desiguais, desagrupados e sem purezas de carrossel. Na falta de mirones, neste complexo, todos baixariam as asas de pinguim, porque o plano seria planar sem ser ao sabor das correntes. E, por último, ainda que a morte tenha lugar em qualquer lugar, o suicidário seria sempre o lugar onde os suicidas não morrem; vivem.

Dando uma vista de olhos pelos comentários, crónicas e artigos de opinião que se espalham pelos jornais portugueses, é vê-los desesperados (da esquerda à direita) pelo insurgimento popular a favor do fim do regime (dito democrático). Esta nova palavra de ordem é na boca destes militantes do partido do Estado, o novo bicho-papão que ameaça a democracia imposta. Afinal, o modelo de governação tem vindo a resultar generosamente para eles - e só por isso é perfeito e insubstituível (parece óbvio). Com referências directas ao populismo, que tanto abominam, o discurso em uníssono desta trupe (assim sendo, elitista), ao longo destes quarenta anos de traição, mostra sinais de fraqueza. Não que alguma coisa vá mudar, ou que possa haver a implosão deste regime. Não acredito. Acredito sim, que algumas máscaras possam descair um pouco mais, e que finalmente um dia possamos saber (para quem ainda não sabe) de que má estirpe são (ou foram) feitos os "tais grandes" anti-fascistas nacionais. Pena é, que a descendência deste mal não mostre intenções de abrandamento, quer pela mão dos seus discípulos aplicados, quer pela condescendência daqueles que se pudessem fariam o mesmo.

(Crónicas minimalistas: Ombuto, 2014).

Desde tenra idade que lidamos com a mania, inclusivé com a nossa. Ela é presenciada na escola, na nossa rua, no trabalho e mesmo entre amigos. Não deixa de ser um fenômeno alguém ter a mania que é melhor do que os outros e que mesmo assim, ainda se consegue destacar por esta bizarra característica. Sinceramente, sempre tive alguma dificuldade em ter algum tipo de amizade com a mania das pessoas, pelo menos aquelas portadoras de mania crónica, porque a mania aguda e passageira parece ser sintomática em qualquer ser humano que se preze. O maniento, propriamente dito, normalmente goza deste síndrome pela vida fora, não consegue desprender-se, embora num ou noutro caso ele se aperceba que tem que mudar qualquer coisa, então é comum encher a boca para dizer que tem atitude, signifique isso o que significar no dicionário da mania. Agora o mais relevante e curioso é que o maniento acredita mesmo possuir poderes especiais sobre os outros - os presumíveis inferiores a ele - de tal maneira, que chega em certos momentos, a mostrar compaixão e até mesmo um lado paternalista de educação e protecção, para com os seus fiéis súbditos. De burro, o maniento, faça-se justiça, não tem nada, pois sabe muito bem e cirurgicamente quando deve bajular ou desprezar, para alcançar os seus meios e os seus fins rumo ao estrelato. Em regra geral, o maniento é rodeado e suportado por dois tipos de pessoas: Os vulgos "Marias vão com as outras" e os outros manientos. Os "Marias vão com as outras", como se constata pelo nome, são aqueles que pelo sim e pelo não, preferem seguir um pouco todos aqueles que têm alguma plateia, o que efectivamente os manientos têm, vá-se lá saber porquê. Os outros manientos são aqueles que, como seria de esperar, encontram afinidades entre sí e portanto atraiem-se e entendem-se mutuamente, mais que não seja para se degladiaram em público, numa exibição em forma combinada e num acto desesperado pela satisfação das suas manias. A verdade é que, com toda a mania que me assiste, os manientos fazem falta à sociedade, são os desenhos animados da nossa vida adulta, os elementos interlocutores que recordam a infância dos nossos sonhos, quando um dia pensamos que seriamos heróis invencíveis.

(Os "manientos": Crónicas, Ombuto, 2012).

Comparativamente a um passado ainda bem recente, hoje desde o mais ilustre cientista da NASA, até ao miserável que não tem sequer para comer, todos têm acesso à mais alta tecnologia de comunicação - que se resume a um telemóvel de última geração com acesso à internet. No Mundo moderno, e grandemente motivado pelo flagelo da solidão, cada cidadão é um repórter e um voyeur compulsivo (pelo prazer doentio que sente) do cenário em que vive. Somos a plateia interactiva do nosso próprio comportamento exposto, que por sua vez se adapta ou desvia conforme aquilo que é opinado sobre ele.

Ainda que este acesso à realidade seja benéfico, é triste constatar que afinal continuamos a cortar cabeças em nome de Alá, tal como a Santa Inquisição queimava bruxas na Idade Média, ou que ainda matamos, invadimos e saqueamos países soberanos só porque somos mais fortes.

Se há 600 anos atrás um terço da população europeia era dizimada pela peste negra, hoje 90% dos infectados pelo ébola morrem nos hospitais de campanha espalhados pela mais decadente África subsariana. A diferença é que agora podemos ver online a matança que um vírus, descoberto e controlado nos anos 70, causa no início do 3º milénio. A diferença é que hoje não precisamos da ficção de Hollywood para vermos um homem desesperado evadir-se da quarentena, ou a ser perseguido e capturado por figuras de aspecto "astronáutico".

Mas se o espectáculo da vida real desiludiu aqueles que pensavam viver num século XXI bem distante da lei da espada, a verdade é que também abriu portas à verdade de muitos factos. Vale por exemplo pela História, que finalmente também começou a ser contada pelos vencidos. Vale pela destruição de muitas falsas certezas passadas, outrora somente favoráveis às minorias elitistas. Vale pelo facto de irmos comprovando, que mesmo com mais informação, continuamos propositadamente mal informados. E vale sobretudo, para que possamos saber com o que contar daqui para a frente. "It´s evolution baby"!

(Crónicas minimalistas: It's evolution baby: Ombuto, 2014).

Que peixe é aquele? Ao pé da saída de esgoto e a dirigir-se para debaixo do ancoradouro? Assim de repente não parece ser daqui. Há um certo exotismo naquele trajar de escamas que faz lembrar os habitantes de águas quentes. Analisemos: tem a boca um pouco afunilada e as barbatanas (dorsal e ventral) pintadas de azul; e debate-se atabalhoadamente pela parte rasa - entre seixos e areia-fina. Mal se consegue aguentar direito. Tudo indica que está desorientado; longe de alguma coisa. E aquele tombar repetido de corpo não faz crer que esteja fraco; há é um esforço constante em busca do equilíbrio (perdido?).

Afinal, é um peixe-porco. Pena que não tive a oportunidade de ouvir um pequeno grunhido que fosse, porque o roncar só se propaga no ar. E não, não se lambuza na porcaria. Pelo contrário, só come marisco. Tem paladar requintado. Além disso, gosta, por convicção, de se isolar. E não se rende sem dar luta. Tentar apanhá-lo seria arriscar uma dentada que estilhaça carapaças de ouriços-do-mar. Portanto, ele que siga o seu caminho. O que não implica que eu - do alto da minha secura - não possa ir atrás das suas batidas mal sincronizadas.

Ainda andei uns bons quinhentos metros, entre pingos de sangue seco e manchas de óleo esbranquiçadas. São os rastos das brigas dos inebriados, e das motoretas que andam nas ciclovias (a grande velocidade). Sim, o chão por estas bandas é, às tantas da madrugada, muito mal frequentado. Até já houve quem se tivesse jogado à ria para fugir da ira de um proxeneta (ouvi dizer). Mas o pior, foi quando me deparei com um hiperbólico vómito avermelhado, espirrado ali mesmo na fronteira entre a laje e o caldo fecal. Tal foi a bebedeira que, por uns milímetros, a pessoa não conseguiu despejar a carga ao mar. Que azar.

Pois bem, o que me fez parar com a perseguição foi mesmo aquela matéria regurgitada a recozer ao sol. E não foi só por causa da frescura azeda. É que vejamos: o sangue é a seiva da árvore, o esforço, o empenho e a diligência. E o óleo faz parte da máquina; é a energia e o movimento de um robô. Agora o vómito. O vómito é um ruído sem palavra, o fel e a acidez; a náusea e o desconforto; e mais tudo aquilo que não se quer, nem dentro nem fora de nada. Não há qualquer vida (nem nobreza) no vómito.

Resultado: fiz inversão de marcha. Deixei de contemplar a natureza do peixe que me chamou à atenção, e ainda fiquei com a imagem de um porco a vomitar. Para esquecer o episódio, olhei o horizonte, na esperança de ser recompensado por outra visão; e acabei por ver um chinelo roto a boiar. Serviu.

O ter que ir por ir, por precisar, por imaginar, é mais intenso do que ir. É uma vida paralela parada, pensada tantas vezes quanto respirar. O ter que ir de onde para onde não é jogável, não é negociável, é antes falado depois de um aperto de mão, depois de um beijo que se esquece porque não foi sentido. Vê-se agora quão louco foi misturar destinos, tê-los como certos à escolha, somente para ficar. Que loucura deixar de ir. Hoje lá estão as velhas novidades, as fotografias, as vindas e idas sonhadas. E quem não foi da primeira vez, já tudo viu expresso na alegria de quem foi. Ir já não é a mesma coisa, e ficar será sempre um insulto à continuidade. Resta então o ter que ir, ter aquela pressa bem feita, ter a postura de um viajante, e o resto finge resultar. O ter que ir é mais preciso do que se possa pensar, é pensar ser seguido pelo sim e de frente pensar ultrapassar o não. Mas ir para valer, ainda que tarde, significa entrar num córrego, como se a água fosse tinta e pintasse os pés de azul para sempre. Ir para valer, significa sentir a verde inocência de quem não se atrapalha por existir. Então vamos, temos que ir, e desta vez para valer.

(Ombuto in Terra Ignota).