Poemas, frases e mensagens de Ombuto

Flor à beira do pântano é o nome de um filme que me ficou na cabeça, e eu nem sei muito bem porquê. Sei que na altura devia ter uns 10-12 anos e simplesmente gostei do título. Fiquei entusiasmado - lembro-me bem - com a apresentação que passou na televisão durante pelo menos 1 semana (como era hábito). E ainda por cima o elenco contava com actores de renome internacional, como o Charles Brownson - que foi um dos meus actores de acção preferidos. Porém, no dia da emissão a desilusão foi estonteante. Não consegui sequer - tal foi o tédio sentido - terminar de ver os 110 minutos da longa-metragem. Além disso, o Charles Brownson encarnava um personagem deplorável e tinha um papel ultra-secundário (quase insignificante). Depois, não havia tiros, não havia guerra, não era um Western... Em suma, não preenchia os meus requisitos (infanto-juvenis) para um bom filme. No entanto, o que é real é que o título ficou-me incrustado na memória e perdurou durante todos estes anos; na época somente por ser diferente, enigmático e talvez comprido; hoje somente porque suscita devaneios e outras interpretações dignas (para mim) de um pensamento mais absurdo.

O letreiro "Flor à beira do pântano" é sem dúvida de inspiração Yin & Yang: flor o feminino e pântano o masculino. É uma dualidade ligada pela proximidade perigosa e adjacente, que se completa. É estar à beira do precipício a contemplar a escuridão, mas seguro e preso a uma corda (ou a um caule) para não escorregar e cair. É ser o monstro e a beldade que se olham nos olhos apaixonadamente sem pestanejar, mas que pecam por falta de toque e atrevimento. É a mistura do cheiro afável do polén com o cheiro cruel da decomposição borbulhante. É uma forma de florir sem chuva, ainda que a ameaça do alagamento tenha funções de rega sincronizada pelo pulsar da pele dos batráquios. É a predisposição de estar no lugar errado constantemente, ainda que bem encaixado na biodinâmica de um ambiente à parte (e sagrado). É ter uma vontade inimaginável de sair vivo da superfície, mas sem descolar a mão presa às raízes que afloram do fundo-morto. Na pior das hipóteses é ter todo o movimento na areia-movediça, mas com os olhos fixos no céu e sem afogamento possível que mude as precauções futuras. Na melhor das hipóteses é ter sido transformado num réptil predador que, volta-e-meia, é um tronco flutuante transportador de insectos (sem asas) para outras margens. Resumindo, são mundos opostos no mesmo mundo, mas condizentes e complementares na arquitectura de um quadro surrealista.

Posto isto, resolvi rever (ou melhor, ver do princípio ao fim) o roteiro escrito por Francis Ford Coppola, filmado há precisamente 50 anos atrás. E qual não foi o meu espanto ao descobrir que o título original do filme diz que "esta propriedade está condenada". Ora, para quem não viu este enfadonho dramalhão - e descansem que não vou fazer (grandes) sinopses -, trata-se de uma metáfora: está, portanto, condenada a Alva (a sexy Natalie Wood), que parece ser propriedade de todos; e está condenada a pensão da mãe de Alva, que devido aos despedimentos na ferrovia local acaba por perder a clientela. Contudo, entende-se que "Flor à beira do pântano" seja uma tradução credível e bastante criativa para português: onde a flor é a sonhadora e rebelde Alva; e o pântano é a prisão que ela sente, não só provocada pela pressão dominadora da mãe, como também pelo facto de viver numa cidade pequena e sem perspectivas.

Existem, deste modo, dois títulos atribuídos e coerentes com o enredo da película; todavia, bastante antagónicos entre si. Isto é, passamos de uma atmosfera filosófica para um mundano e desequilibrado sentimento de monopólio. E neste aspecto - e divagando - o conceito de propriedade (privada e condenada) é algo que ainda incomoda muitos pensadores. E não é de certeza o tipo de incómodo que incomoda (incoerentemente) algumas ideologias políticas. Note-se, pois, que são sempre estas mesmas ideologias transvestidas que na prática não prescindem dos latifúndios (onde se movimentam) e dos luxos que ostentam humildemente. Ou seja, assistimos a lutas por causas que não são queridas e muito menos cumpridas, mas que se utilizam de chavões de igualdade para justificar o discurso gasto: "se eu tenho tu também podes ter". Aberrante, não? Tudo isto, aliás, faz lembrar o peixe-papagaio que pasta nas pastagens de pedra do mar: ele digere a carne dos pólipos dos corais e defeca uma chuva de areia. Exactamente como fazem as fraudes sócio-politicas: apropriam-se das duras verdades, trituram cada pedacinho, rejeitam aquilo que nada lhes dá e ainda modelam com as fezes a paisagem circundante. Elaboradas conveniências, diga-se.

Enfim, se por um lado o arquétipo "flor-à-beira-do-pântano" é uma condenação suportável que permite a experimentação dos extremos, onde algures a meio, entre a letargia e a euforia, existe a paz de uma catarse; por outro lado, o arquétipo "esta-propriedade-está-condenada" remete-nos - unicamente - para a escuridão total de um beco-sem-saída. Na mente humana a concepção de que a propriedade é um bem-comum dificilmente vinga. Logo, não pode haver um controlo colectivo e uma concessão de áreas produtivas, habitacionais e até emotivas; principalmente quando moralizamos até à ponta dos cabelos o pensamento basilar de que: "o que é meu é meu".

No íntimo, sabemos que não somos donos da terra onde pisamos (nem de qualquer espécie de matéria). É um facto. Muito embora, o pragmatismo da sobrevivência nos faça crer que sim (que somos). Daquilo que indiscutivelmente somos proprietários é do espaço intelectual que transportamos algures dentro da caixa craniana. E este espaço, ao contrário do espaço físico, é que está condenado à Tragédia-dos-Comuns; na medida em que, ou endoparasitas do medo povoam a nossa capacidade de actuar e digladiam-se pelo discernimento; ou então, as ideias dos outros colonizam a nossa imaginação. E o bizarro é que - neste âmbito - tanto a subjectividade da harmonia de uma flor à beira do pântano, como a objectividade do egoísmo de uma propriedade condenada, não explicam quem gere - a determinado momento - o espaço em que habitamos (quer seja ele físico ou intelectual). Ficamos por isso eternamente condenados ao mesmo: entre o Bem e Mal, e na posse de rigorosamente nada.

Os abismos, por excelência, encontram-se sob a forma de buracos-negros espalhados pela escuridão do espaço (exterior). Isto, claro, se uma dolorosa (ou mortal) queda dentro de um precipício não nos fizer ter uma noção bem mais real e bem mais terrena sobre estes fenómenos. Friedrich Nietzsche dizia que quando se olha muito para um abismo, o abismo também olha para nós. Isto é, um abismo pode inclusive ser vivo e interior, e pode estar a rodopiar incessantemente no centro do peito; na parte superior, logo abaixo do pescoço - precisamente para onde apontamos o dedo quando dizemos "eu". Sim, os abismos são múltiplos, diversos, variados e presentes em todas as escalas. O corpo humano que morre, por exemplo, é uma supernova-de-carne; a estrela-baça e extinta que consome, em tristeza, a energia de quem fica.

Enfim, quando eu era miúdo tinha uma catrefada de jogos-de-tabuleiro - quase todos da célebre marca Majora - que se foram acumulando na estante de brinquedos do meu quarto pintado de verde-abacate (acreditem). Não me lembro quem me ofereceu cada um deles, nem com que idades os fui recebendo, e em que alturas do ano os recebi; se foi no Natal, nos meus anos ou no Dia da Criança. Lembro-me de vê-los lá empilhados uns em cima dos outros, na penúltima prateleira de pinho. Os meus amigos ficavam de pescoço esticado a contemplar a diversidade de títulos (e cores) em exposição, e sempre na esperança de poderem escolher para jogar aquele que fosse, primeiramente, o mais esteticamente apetecível (conforme o gosto de cada um, claro). Só numa segunda fase, depois de ultrapassadas as dificuldades técnicas e funcionais na selecção e experimentação de alguns, é que decidíamos (democraticamente?) qual aquele que estenderíamos definitivamente no velho chão de alcatifa industrial cinzenta.

O meu melhor amigo quando ia à minha casa - era escusado - insistia sempre para que jogássemos o "Alerta no Espaço - A fuga de Cygnus", do "franchising" (e "merchandising") "O Abismo Negro" ("The Black Hole"). Um filme pouco conhecido de 1979 dos estúdios Disney. Pelo conhecimento que este meu vizinho - do prédio em frente ao meu - ostentava sobre as personagens, tanto humanas como robóticas, presumo que ele (e ao contrário de mim) já tivesse visto esta aventura cósmica no grande ecrã. Muito provavelmente a estreia deve ter sido exibida no único cinema infanto-juvenil que existia na cidade. Lugar, aliás, de eleição para as matinés cinéfilas dos putos (com as respectivas mães) aos Domingos à tarde. Sem esquecer do precioso desconto nos bilhetes que auferíamos se levássemos o Correio da Manhã e o mostrássemos à entrada ao porteiro de serviço. Porém, com alguma inveja - e por qualquer motivo - eu não estive presente no dia da projecção da cobiçada película. Por isso, fui-me contentando somente com as peripécias jogáveis do dróide V.I.N.C.E.N.T. (e dos restantes companheiros), e sempre com regras um pouco próprias e inventadas a cada partida.

Além do famoso "Monopólio" e das antigas "Damas", o "Alerta no Espaço" acabou por ser dos poucos que sobraram cá por casa, e que resistiram ao desgaste do tempo (até hoje). Isto porque, entretanto, as consolas davam os seus primeiros passos no mundo dos brinquedos; e como é sabido não tardaram a dominar todas as brincadeiras e passatempos. O meu primeiro micro-computador - um Timex 2048k - mais o seu coadjuvante reprodutor de cassetes e as respectivas fitas magnéticas, chegaram definitivamente para destronar qualquer coisa que entretivesse os olhos e a mente. Deste modo, e quase que imperceptivelmente, foram desaparecendo as velhas caixas coloridas que compunham o tão multi-facetado mosaico na decoração da minha assoalhada virada para o rio.

E foi precisamente por causa deste jogo que sempre tive pena de nunca ter visto o filme; principalmente porque a máquina-de-entretenimento (da altura) explorava (e vendia) bastante este tipo de conteúdo audiovisual. E a temática do Universo inexplorado teimava em fascinar a minha geração. Além disso, a arte futurística - que desbotava da capa daquele estojo - também nunca ajudou a esquecer que ainda me faltava ver este clássico (quase "underground") da ficção científica. O que é facto é que a coisa ficou adormecida, até que o meu primo (mais novo) - na sua impetuosa curiosidade dos 8 anos - começou a rebuscar nos armários da sala. Tanto procurou que acabou por encontrar o envelhecido tesouro algures entre umas matracas artesanais e uma máscara de mergulho. Claro está, acabei por ser obrigado (como quem diz) a montar a nave tridimensional, a estender o enorme tabuleiro de papel (que mais parece um poster) sobre a tijoleira, e a baralhar as 54 cartas (de verso preto). E para rematar, como não encontramos as instruções - e desta vez com ajuda de um cérebro fresco do século XXI -, os mandamentos foram mais uma vez inventados à medida das nossas lógicas conjugadas.

A verdade é que o reviver de todo aquele ambiente espacial, montado e impresso em cartão, voltou a despertar a minha vontade de ver a longa-metragem. Pois bem, com os recursos de uma ligação à internet não foi difícil (como é óbvio). Utilizei-me do "streaming" e assisti às imagens reproduzidas no monitor do meu pc (com som dobrado em português do Brasil). E de caminho ainda saquei as instruções do "Alerta no Espaço" (numa daquelas páginas retro dos anos 80) para aprender a jogar o dito-cujo como manda o figurino. Mas a grande surpresa foi ter ficado a saber - durante a pesquisa - sobre a raridade do jogo; parece que tem valor para coleccionadores.

Concluindo: o "Abismo Negro" não se destacou muito na época porque - convenhamos - não teve qualquer hipótese (nem tem) quando comparado com os seus mais directos rivais cronológicos: ou seja, o primeiro "Alien" e a primeira "Guerra Das Estrelas". Mesmo assim foi indicado para 2 Óscares da Academia; e um deles pela melhor fotografia que, faça-se justiça, é sublime. O roteiro é que fica muita aquém das expectativas. Senão veja-se: partindo do princípio de que o destino de quem cai num buraco-negro é mais estranho do que a morte-instantânea, a frenética acção decorrida a bordo da nave Cygnus tenta ficcionar - exactamente - sobre o que poderia acontecer se entrássemos vivos num turbilhão deste calibre. Vivos, leram bem. Todavia, dentro do rigor científico possível para os finais da década de 70, a abordagem ao assunto volta a percorrer os mistérios da Existência. E tal como na "Força" de George Lucas, centra-se igualmente na batalha entre o Bem e o Mal (para não variar). Dá-nos a pseudo-religiosa e quase ingénua visão de um Inferno para lá do vórtice; aberto não só a humanos mas também - e pasmem-se - a robôs maléficos. A imagem de Maximilian (um robô) - no final - a imperar no reino das trevas é, no mínimo, uma bizarria poética.

A cavala - aquela que já tem o porte ideal para ser pescada - investe na caça da petinga. E a petinga (ou a sardinha-miúda) - aquela que ainda está muito abaixo dos 14 centímetros de comprimento mínimo para ser pescada - distribui-se em pequenos, medianos e grandes cardumes pelo corpo-vivo do meu velho-amigo-estuário; como que a escolher vantagem, neste ou naquele padrão de disposição, para fugir ao caçador que se ensombra no fundo. Nesta pequena cadeia-alimentar, visível a olho-nu pelo temporário observador, não há tempo para seleccionar ou acumular conversas, nem amizadezinhas. É zona de acção, onde a linguagem é substituída pela conjuntura possível, bem como pela melhor aptidão momentânea; e a esplanada-amovível - obviamente - o melhor lugar para apreciar a Natureza. A petinga - neste panorama - é uma verde-fluorescência, às riscas serpenteantes, dentro do verde-baço-das-águas; praticamente um brilho sinaleiro imiscuído às caóticas correntes de Sueste. É empurrada para trás (ou para frente) em rodopio e em rota de colisão com o movimento apetecido, e ao que parece numa sublime desordem que apenas vem para separar e mutilar os agrupamentos em movimentos desesperados. Estranho. Mas enquanto vai chegando fragmentada ao antigo ancoradouro, vai parando e vai crescendo tão bem encurralada contra o ângulo recto do obstáculo; e é aqui que a cavala ataca. Pois é, as sombras cinzentas que, noutros percursos, inofensivas se faziam, agora são punhais lançados em direcção ao céu. É a cavala que mostra os dentes e que faz respingar a petinga por toda a parte. A sorte (ou o azar) é que também há um isco reluzente pendurado numa cana mesmo no meio dos salpicos, e que a cada esticão puxa a cavala para a asfixia do chão. Então, eis que "O peixe deu à costa. Vamos salvá-lo" - terá pensado um casal de estrangeiros que por ali passava. Só que de repente: "Eiii!" - ouve-se o grito, misturadamente complacente e indignado, do pescador-de-ocasião; e a cavala morre na praia (ou no cimento).

Quando se frequenta há demasiado tempo um determinado lugar, é inevitável que se passe a conhecer o melhor e o pior dos outros frequentadores desse lugar. Por isso, no que toca à ingestão da minha dose diária de cafeína, gosto de saltitar - agora no verão - de esplanada em esplanada. Acho que, no fundo, é uma procura de liberdade, ou uma forma de afastamento à amizadezinha-de-circunstância (a que é imperativa e que aborrece); aquela que por educação (e por falsa simpatia) só te obriga a falar palha e a ouvir palha; aquela que te faz perder tempo e que não te deixa ler um livro-de-papel (ou um jornal-de-papel); aquela que te tapa as boas-vistas e que te embrutece as boas-ideias. Portanto, antes que um simples "bom dia" descambe para um "posso me sentar aqui?" (para que se fale de "eu-cá-isto" ou "eu-cá-aquilo"...), evito a todo o custo conhecer os demais habitués dos lugares que frequento. Esta técnica rotativa de esplanadas, de facto, ameniza o grau de intimidade - muitas vezes tóxica entre frequentadores - que se vai impondo a cada ida ao mesmo lugar. Mas, por outro lado, indo a mais lugares - numa linha de tempo contínua (e na falta de um infinito número de esplanadas) - o efeito torna-se perverso e completamente contrário ao desejado: ou seja, aumenta a probabilidade de aumentar o número de amizadezinhas atreladas - lá está - às crescentes (e carcereiras) intimidadezinhas . Não há escapatória (zinha, já agora).

Não é assim tão fácil diluir o volume de socialização-diária pelas horas do dia. Ainda que quase toda a gente goste de gente, a predisposição para se estar verbalmente activo dispersa-se - quotidianamente - de maneira diferente de pessoa para pessoa. Há quem funcione a uma só velocidade (ou a uma só leve-concentração constante); estes eu diria que são os sócio-universais. E depois há quem precise de 2 ou 3 velocidades (ou de 2 ou 3 grandes intercaladas-concentrações); estes eu diria que são os sócio-selectivos. Contudo, acontece que muitas vezes a conversa-profunda chega de rompante aos sócios-universais, e estes bocejam como preguiças drogadas. Outras vezes é a conversa-leve que chega de rompante aos sócio-selectivos, e estes - ahhh! - também bocejam como preguiças drogadas. Algures a meio - e dependendo da sorte de quem nos calha na rifa desta insuficiência-monótona - estará a virtude de uma conversa sem o vício da hipocrisia (de bajular ou de insultar). Por exemplo, um encharcanço de relevâncias (ao assunto) destrói a leveza da ignorância, e o peso desta percepção pode ser demolidor para qualquer um dos lados. E um encharcanço de banalidades logo após um encharcanço de solidão-indesejada pode até trazer equilíbrio à "sã-convivência". Depende. Acredito, por isso, na importância (ainda que imoral) de estar desejadamente-só no processo de diálogo; afinal, é condição "sine qua non" para que estejamos livres da nefasta-interferência e prisioneiros da vampírica-inspiração. O que, no fim das contas, é tudo o que importa no mundo-de-superfície (tanto das ideias como da cultura). Nada como ter a "sabedoria" de colar fragmentos (ou retalhos) - ouvidos e lidos deste ou daquele - para que uma suposta criatividade (ou um suposto conhecimento), que julgamos realmente possuir, se manifeste o mais escandalosamente possível (onde quer que seja). Acontece frequentemente (aos melhores e aos piores).

Como quem vê confortavelmente o encontro drástico da petinga e da cavala (e do pescador) - lá está - à superfície, assim serão outros aproximados submundos-de-superfície vistos por outras observações; e que em verticais viagens borbulham outras ideias e outros conhecimentos. E perante este facto, 2 opções podem ser tomadas pelo "criativo" e "culto" observador: ou fica satisfeito com aquilo que lhe é dado a ver; ou tenta ir mais longe. Enfim, dentro e fora das esplanadas-da-vida, a conversa é um ecossistema. Porque, ao-fim-ao-cabo, o que importa neste jogo-das-cadeiras é a sobrevivência (sócio-mental?): ou queremos escapar ou queremos caçar. No que diz respeito à escapatória (do transtorno), quando se aproximam da minha beira os enfardados de metadona - que circulam nos estrados por onde pisam todos os pés de mesa desta cidade - a minha estratégia é a de me levantar e de me ir embora. Todavia, as amizadezinhas já foram feitas, e é matemático que um pobre e solitário desgraçado - que por ali anda - me faça sempre a mesma pergunta: "Tem um cigarrinho?"; que nunca tenho porque não fumo. Pobre desgraçado este, porém, que em dias de recebimento da pensão (de invalidez, presumo), tão livre se vê de toda e qualquer solidão ao arrastar (pela cauda) um bando de aves-de-rapina (de semelhante laia entorpecida, claro); e que ainda tem a irónica generosidade de me perguntar: "Quer um cafezinho? Eu pago, eu pago". Só rindo. Já noutro extremo, no que diz respeito à caça - caramba -, que coisa tão bonita é a nova empregada da mais recente esplanada que frequento. Moreninha, perfeitinha e os calções - ai os calções pretos - apertados e modelados à fina pele da juventude. E porque a nossa troca de palavras nunca passou de frases curtas, do tipo "É um café se faz favor!"; "Ora aqui está!"; e "Obrigado!", jamais lhe apalpei convenientemente o sotaque. Presumi que, tendo em conta o fenótipo exibido, fosse originária dos trópicos; pelo menos, até ao momento em que alguém lhe fez a despudorada pergunta: "Ouve lá, tu és brasileira, não és?". Foi então que levantei as orelhas e ouvi a resposta: "Não! Sou moldava".