Poemas, frases e mensagens de Ombuto

"...Também faz-de-conta quem vem lá, e assim torna-se impossível ver claramente. Inúmeras vezes a cabeça guinou suavemente, sem que os olhos correspondessem. Interessava somente distinguir aquelas manchas animadas no horizonte. Porque o olhar, esse de tão fixo, era de medo e metia medo. Volta-e-meia, cansavam-se as vistas e uma espécie de estrabismo dava impressão à lógica. Mas mesmo assim, e com todos os pruridos circundantes, nada teve coragem de pestanejar..." (Ombuto in Terra ignota).

Para quem não rima com o lugar onde habita, tudo aquilo que lhe é devido, por direito, é tosco. Se um verso ou outro, vazio, não for feito pelos seres sem poesia de atitude, não há paz imperturbável possível. E mesmo que mutantes sejam estes seres, nos deveres a que se disciplinam, pouco importa; porque eles sempre serão continuamente toscos, e toda a perfeição por eles fabricada será sempre o produto da vontade morta. Então, só há obra na imperfeição quando não há poema legítimo, e quando a tosca forma que os toscos têm de ver o mundo é totalmente falsa e perfeita.

O rabo-de-cavalo fica-lhe imponente; fica-lhe a matar. O que aliado àquela postura firme e de ombros não descaídos, impressiona e satisfaz. Às vezes anda de bicos-de-pés e parece que patina entre as mesas. Outras vezes dança e canta subtilmente ao sabor da música da televisão. Pela distância, não alcancei o aroma que lhe sai da pele mediterrânica; mas imagino que seja endórfico e que esteja fora da minha imaginação. O perfil do rosto é de uma escultura; de uma harmonia segura, inalterável e bela. O nariz é pura arte simétrica. Os lábios ligeiramente projectados ao mesmo nível do queixo sobre o maxilar suave e bem desenhado, erotizam qualquer pensamento. Sim, o olhar é arrogante, sem dúvida; de uma arrogância não-comprovada e misteriosa, que eu gosto. Os olhos são suficientemente abertos, sem arregalos, pouco mortiços, e sem qualquer ansiedade: uma tranquilidade. As pestanas de tão negras são visíveis ao milímetro. E as sobrancelhas, tal como ela, estão lá no cimo, bem altas, intocáveis. Depois vem a expressão que, apesar de fechada e carrancuda, também sabe sorrir; mas não para mim, é claro. E quando o marfim dos dentes cuidadosamente enfileirados, sobressai acompanhado por aquela pequena prega no canto da boca, um raio excede-se e expande-se: e é uma força natural que me atinge.

Há um corvo-marinho fora de água que ao invés de estar - como costuma estar - empoleirado de vigia numa bóia (ou numa pedra), está na rampa dos barcos. E ainda por cima de asas abertas. Estranho. Asas que pela cor e pelo formato (recortado) fazem lembrar a capa do Batman. Mas, acreditem, o animal mostrou realmente a coragem de um super-herói: afinal, aguentou inabalável a minha suave aproximação. Só deu de frosques no último metro. Estranho. Pois é, parece que o corvo-marinho já vai estando mais à vontade a meio da estação do ano que o trouxe para cá. Já é mais abundante e já não anda tão sozinho. Ele sabe agora que os perigos desta zona não são assim tão perigosos. Então facilita.

Olhem, lá está outro a boiar. De corpo negro e com aquele pescoço comprido que termina nas faces brancas (ou amareladas), faz lembrar um periscópio à espreita. Sim, já sondou exaustivamente as imediações. Daí que não seja incomum vê-lo confiante junto às margens e, por vezes, a fazer parelha (ou a competir) com a garça. Costuma andar a atrás do peixe que se barrica nos buracos do entulho. Todavia, outras ocasiões há em que apenas se consegue ouvir a agitação do seu mergulho. E se virarmos a cabeça, eis que um submarino avícola persegue um torpedo piscícola. Passo a explicar: o nosso Batman, nestas ocasiões, cola a capa ao corpo, metamorfoseia-se numa seta e nada a alta velocidade. Objectivo: capturar o alimento, ou melhor, o inimigo-de-escamas.

E por falar em inimigos e em submarinos, aqui o inimigo (como quem diz), pelo modo como andam riscados os alicerces da ponte-velha (dos carros), também anda a mostrar-os-dentes. "Rússia" é o que está escrito a vermelho nas paredes dos pilares do tabuleiro (e em tom de assinatura de um gangue rasca). Porém, ainda que os submarinos da ex-URSS tenham voltado a patrulhar o Atlântico-Norte, não me parece que os marinheiros das profundezas tenham predisposição para vandalismos pseudo-artísticos. E uma imitação "arrusalhada" da ousadia que o submarino nipónico teve ao tentar invadir a Califórnia - isto, claro, na hilariante comédia de há trinta anos atrás "1941 - Ano Louco em Hollywood" - é completamente absurda. Além disso, as águas pouco profundas de um estuário não comportariam a envergadura de tal embarcação submersa. Aquilo deve ser coisa de miudagem oriunda das terras de Staline. E, quiçá, de segunda geração; afinal, a primeira vaga migratória da Europa de Leste (para Portugal) já foi há mais de uma década. O pior é que para quem viu o "Amanhecer Violento" (há trinta anos atrás) a coisa não é tão simples de processar. É que o bloco Ocidental, durante a Primeira Grande Guerra Fria, interiorizou vincadamente a propaganda Norte-Americana. Resultado: para quem cresceu nos anos oitenta, existe - algures perdido no subconsciente - a aterradora imagem de que numa bela manhã acordaremos com o céu recheado de pára-quedistas soviéticos (ou chineses, ou cubanos...).

De qualquer modo, antes a Invasão do que o Dia Seguinte à Destruição - pensamos. Lá está: o cenário pós-apocalíptico para quem viu o "Day After" (há trinta anos atrás) permanece em carne-viva gravado na memória. No entanto, o que alimentou a tensão Leste-Oeste por mais de quarenta anos (bem como a paz-podre) foi precisamente o medo da explosão-em-forma-de-cogumelo. Pelo menos, até o anúncio do Programa Militar Guerra-das-Estrelas (não o de George Lucas; o de Reagan), e até à queda do Muro-de-Berlim. Veio então o "Glasnost" e a "Perestroika" e suspiramos de alívio; até que a Rússia ressurgiu das cinzas. Agora, em plena Segunda Grande Guerra Fria, por não acreditarmos ser possível repetir tamanha loucura, andamos entretidos a rir das cabeleiras do Trump e de Kim Jong-un. Junte-se a isto uns pozinhos do "Pensamento de Xi Jinping" e mais os cinco filhos por casal pedidos por Erdogan à diáspora turca, e temos uma poção efervescente a borbulhar por todos os lados.

Então pensamos: estaremos a retroceder no tempo? Porque senão veja-se: em "War Games (há trinta anos atrás), e sem "World Wide Web", ficcionava-se que um miúdo com um computador pudesse brincar seriamente às guerras, e ao ponto de quase provocar uma terceira grande guerra mundial; mas só hoje é que temos Internet para todos, e a ingerência Russa, e as "fake news"... Mais: em "Two minutes for midnight", os Iron Maiden (há trinta anos atrás) cantavam (ou contavam) os minutos para o fim do mundo; mas só hoje é que os cientistas adiantaram o relógio-do-apocalipse mais trinta segundos. Estranho.

Enfim, não se trata de fazer a cantilena do mau-agouro. E ainda que os corvos tenham metido o bedelho, não há aqui a mínima pitada de superstição. Até porque os corvos desta história são marinhos e, provavelmente, menos inteligentes do que os seus primos terrestres; e além disso fazem lembrar o Batman, que é bonzinho. Muito embora, verdade seja dita, persistência e técnica não lhes falte. Prova disso foi o estardalhaço que ouvi quando as gaivotas quiseram roubar a pescaria de um deles, e não conseguiram. "É uma dourada" - disse um homem de bicicleta que como eu presenciou o espectáculo. E de seguida, e para tristeza dos salteadores, a dourada escorregou rapidamente para o bucho do pescador-de-asas. É um lutador (este pescador). E por falar em luta: serão estes corvos-marinhos também os mesmos de há trinta anos atrás? Não serão certamente os mesmos exemplares; mas talvez seja mesma espécie - sem evoluções ou regressões. E, esperemos, sem mutações trazidas pela radiação das centrais nucleares que explodem.

"...Há uma nítida desfluidez locomotora quando o movimento suplica por outra direcção. Algures no "flash" de uma câmara viva, ou como quem diz, no brilho de um olho, às vezes eternizam-se movimentos desprovidos de qualquer força. Há quem goste das captações de outrora, guardadas numa caixa de corda, que ao desenrolar toca baixinho uma história. Outros não, outros até podem ser movidos a vapor, mas não se deixam ficar, mesmo que entorpecidos pela cadência de um comboio antigo..." (Ombuto in Terra ignota).

Ainda que exista uma corrente de regresso, mais ou menos elitista, aos gira-discos, a verdade é que hoje o Youtube e o Mp3 praticamente extinguiram o som analógico e as saudosas aparelhagens de audio. De qualquer maneira, começo por dizer que eu nunca tive um gira-discos. Dadas as circunstâncias tumultuosas de adaptação que a minha família, e que os Retornados em geral sofreram no início, tive que me contentar com os reprodutores de cassetes e com os rádio-gravadores de cassetes. Apesar disso, existiam discos na minha casa, aliás, uma pequena mas bela colecção de LP's, que os meus pais ainda conseguiram encafuar numa mala qualquer. Gira-discos é que não existia mesmo. Imagino que não tivesse havido espaço nem tempo para tal, e que alguém durante o processo de Espoliação em Angola, alegremente o tenha subtraido.

O diversificado naipe de discos Ultramarinos ia (e vai) desde o Jazz aos Tangos argentinos, passando ainda pela música Clássica e pelo R&B. Os vinis devem ter estado guardados, aqui em Portugal, durante uns 15 anos. Só depois, é que um dia, resolvi levá-los a um amigo - com gira-discos - para ouvi-los com a maior curiosidade possível. Gostei particularmente de Bobby Womack.

Anos mais tarde, quando já havia maior estabilidade financeira, e após tanta insistência, lá os meus progenitores com alguma dificuldade resolveram comprar-me (e a crédito) uma aparelhagem da Sony. Contudo, não foi desta que tive um gira-discos. Afinal, estávamos no final dos anos 80 e o som digital do Compact Disc começava a ditar o rumo da indústria musical. Resultado: a minha estimada HiFi vinha somente equipada com 1 leitor de Cd's e 2 leitores de cassetes.

Foi por esta altura também que o acesso à música ficou mais facilitado e que a pirataria musical, presumo, teve a sua primeira vitória arrebatadora. A coisa era simples: pediam-se emprestados os álbuns e gravavam-se em cassetes. Não esquecendo que, para caberem mais, só as faixas que mais gostávamos eram seleccionadas. As velhas BASF Chromium (mais caras, mas que valiam pela qualidade) serviam bem o propósito, inclusivé, para copiar aqueles discos compactos que alugávamos. Sim, pelo menos aqui na minha cidade existiu uma loja deste tipo, que comicamente, até tinha um aviso na parede a proibir as cópias.

No que diz respeito ainda a esta tecnologia sonora do Passado, é curioso ressaltar o cheiro que todo o equipamento tinha ou que emanava das suas entranhas. Era um cheiro característico, que estava tanto nas esponjinhas cor-de-laranja que cobriam os auriculares dos headphones, como nas cabeças de leitura das fitas magnéticas. Talvez o fenômeno aromático tivesse a ver com algum tipo de metal utilizado na fabricação dos componentes desse tempo. Não sei. A verdade é que a memória olfactiva não me deixa mentir, e de cada vez que é activada, um rol de recordações (quase que emboloradas) ressurgem musicadas ao ritmo dos Cock Robin (imagino eu).

Money For Nothing dos Dire Straits, bem como 21st Century Boy dos Sigue Sigue Sputnik, são videoclipes que exemplificam bem este período, em que o Audiovisual teve a sua grande explosão e em que o consumo tecnológico massificou-se até hoje. Muito embora, desde então, eu ainda não tenha tido um gira-discos.

Aos aquários os animais aquáticos. Aos partidários somente os animais humanos, ou melhor, os animalescos repartidos. E assim por diante. Este sufixo é um lugar associado com algo específico. Um lugar onde ser posto para ser visto exposto na vitrine. E, como é óbvio, a utilidade ou a inutilidade desta exposição varia conforme a perspectiva interior ou exterior ao lugar. No fundo, é uma diversão; não só de manobra, mas também de felicidade (e a muitas dimensões).

Poderão dizer que é uma selvajaria aprisionar e privar qualquer tipo de ser-vivo da selvagem vida que tinha anteriormente, mas o facto é que muitos gostam da atenção que lhes é dada. E ainda que alguma prisão seja fruto da índole que lhes foi redigida na auto-criação dos seres que são, a cela escolhida é a couraça perfeita para um espécimen sem a musculatura da liberdade. Ou então, é a célula do terrorismo dos argumentos que possuem, que alimento-vivo lhes dá até à obesidade maniqueísta.

Todos os bichos são reconhecíveis dentro destes lugares. São morfologicamente exactos aos que deambulam livres na Natureza. O que pode haver, devido à falta de espaço, é talvez algum encolhimento de um ou outro apêndice intelectual; tal e qual como a barbatana que se dobra sobre o dorso de uma orca dentro de uma piscina.

Para quem vê a bicharada em exibição, toda esta preguiça aparente tudo lhes pode parecer: talvez ciência, entretenimento, ou mesmo repulsa. E do espectáculo podem resultar aplausos, apupos, a conservação das espécies, ou mesmo o activismo pelo fim da escravidão animal. Não interessa, são pluralidades acarinhadas pela demagogia dos lugares que se cruzam, interessadamente.

Era bom que se conjugasse tudo num só projecto, onde protagonistas e visitantes fossem colocados em extrema interacção suicida: dois a dois de cada vez, para ver quem primeiro se mata de tédio. Seria, portanto, um projecto de duelo-inverso, mas livre de vidros, cercas ou arames; e numa floresta que tivesse entrada e que escondesse a saída. Na realidade, seria um documentário de presas e predadores de igual força; e onde o mito do escorpião e do anel de fogo fosse posto em prática.

Mas o lugar de projecção do auto-extermínio não teria que ser mortífero. Só teria que apagar, do mapa da privacidade, todas as cúpulas protectoras, todos os arcos e todos os "ários" (inclusive, os imaginários). Este lugar teria que desprezar qualquer tipo de lugar de exposição ao público a favor de um suicidário secreto. E tudo num espaço de abrigo natural, onde todos seriam naturais no processo natural de acabar com a própria vida que dá vida à morte-viva.

No suicidário habitaria a casta aversa aos sintomas falsos da auto-estima. Seriam misantropos de pensamento os habitantes, mas também simultaneamente acolhedores de quem pensa sem as travas da bondade esperta. Nesta casta, ninguém teria que aturar a ridícula importância que cada um a sí se dá por detrás dos limites em que se encerra. O suicidário deixaria que todos fossem desiguais, desagrupados e sem purezas de carrossel. Na falta de mirones, neste complexo, todos baixariam as asas de pinguim, porque o plano seria planar sem ser ao sabor das correntes. E, por último, ainda que a morte tenha lugar em qualquer lugar, o suicidário seria sempre o lugar onde os suicidas não morrem; vivem.

Gosto da maré alta no rio e da maré vazia no mar. A limpidez do rio quando quase transborda os limites cheira-me a água-de-cura; e o mar quando se distancia pede a minha reaproximação. É uma relação homeostática, entre as duas soluções aquosas, imaginada pelo meu sentimento. Queria que os movimentos da natureza tivessem ainda mais influência na natureza de outras coisas que sinto. Não pediria um sistema nervoso ao pilar que marca as subidas e as descidas da maré; antes queria eu poder estar mais ligado às terminações fora de mim, que não sendo nervosas seriam outra coisa qualquer. Ter a possibilidade de me infiltrar noutros sistemas estruturais menos complexos seria encorpar-me de maneira diferente noutra presença e noutros contactos. Sentir para além do que tenho seria descentralizar-me e sair do acomodado binómio tristeza-alegria. É antagónico, mas estar prisioneiro da complexa estrutura da emoção, dá-me todo o poder criativo de querer ser simples, e toda a vontade de querer ser sensível somente aos estímulos da sobrevivência.

Há, portanto, experiências sensoriais que não estão dependentes da acção, e que habitam somente um lugar (ainda?) mal-empregue. Aliás, não se trata de uma questão de agir para que não sejamos abaixo do comum e de pouca importância. Agir não nos parece tirar da máquina que nos foi dada a vestir. Agir conta sobre nós, e sobre a nossa programação sensitiva. O miúdo tem jeito para cantar, o gajo desenha bem, aquele cabrão é um ladrão. É fácil. No reagir é que parece estar a mudança e a obscuridade. Responder, quando não é reflexo nem estudado, toca na essência de se ser humano. No colectivo temporal como poderemos prever o que nos vai afrontar ou glorificar? E qual a bagagem cultural que já teremos a determinado ponto, ou em que sítios vamos calhando e o que vamos vendo para que possamos dar determinada resposta a determinada pergunta? É o caminho da imprevisibilidade reactiva que atenua os efeitos nocivos da acção que repetimos vezes sem conta; mas é um caminho sinistro, e que mesmo assim não se desfaz das duas únicas sensações a que estamos confinados: a boa e a má.

Ter a central do processo que faz do espaço uma imagem a muitas dimensões - para que possamos saber que existimos - num cérebro, não nos deixa ser metamorfos. E isto é imperdoável para tanta complexidade. Seria interessante, quando não quiséssemos pensar em sensações, viajar entre o estado-homem e o estado-medusa (por exemplo). Que magia seria esta? Para quando a capacidade de podermos migrar o peso da massa encefálica para o estômago, e de sermos constituídos por 95% de água? Aproveitaríamos o melhor de dois mundos. Teríamos o prazer da consciência quando desejássemos os cinco minutos de fama; fama por aqui estarmos privilegiadamente acordados como se o Universo a olhar estivesse para o próprio umbigo num dia de bem-estar. E teríamos também a hipótese de reverter à primitiva forma, num lugar onde possuíssemos o prazer de não saber que a existência, afinal, é a nossa única realidade.

Dia de chuva quase torrencial e, por isso, quase ninguém a passear em espaço-aberto. Sem grande luz e sem grande visibilidade há um caminho agora sem enfeites humanos. Quando o guarda-chuva se esventrou com a rajada de vento por pouco não me arrependi. Só que a meio do percurso a coragem é maior (ou então, o medo reparte-se), e a vontade vence arrependimentos. Com uma vareta dobrada e outra partida, mesmo assim, a minha cabeça viu-se livre da molha. Em contrapartida, entre as meias-de-lã e as palmilhas, passou a existir uma macia (mas gélida) caixa-de-água. "Chuac", "chuac" - ao som, portanto, dos pés encharcados deu para chegar à desembocadura das águas pluviais. Aquilo jorrava com tal pujança que parecia as do Iguaçu (as cataratas, claro). Presumo que a cidade se tivesse sentido mais limpa com a chuveirada. E, além disso, a água-suja (do banho citadino) não encheu muitas poças pelas ruas (que eu saiba). Em contrapartida, com tanta doçura, a permilagem salina do estuário deve ter diminuído alguma coisa. O que aumentou de certeza foi o barulho. Que o digam três das principais espécies avícolas e estuarinas da região, que tão atraídas foram pelo acontecimento (ou pelo musicar das quedas-de-água, quem sabe). Gaivotas a montes, um corvo-marinho e uns quantos garajaus, circundavam, em aparente sobressalto, a novidade. Sei lá; talvez houvesse peixe no turbilhão.

Não há nada de raro (ou de novo) na chuva, como é óbvio. Só que a chuva não é tão frequente nestes quadrantes quanto a luz-do-sol. O que é raro, por exemplo, é ter nevado no deserto do Saara. Sim, aqui está frio, é verdade (não tanto como esteve no Saara, claro); e a chuva dizem que até aquece a temperatura. Entretanto, as nuvens abriram-se após borrasca e as pessoas saltaram das tocas. O bonito quadro-a-nu, a preto-e-branco e desfocado pelas gotas cristalinas, voltou a tomar as cores nítidas e berrantes da normalidade. Além do mais, para provar o regresso ao que é banal, nada como um avô a apontar para um veleiro e a dizer para o neto: "aquilo até dá pum gá dremir ali dentre" (tradução: aquilo até dá para um gajo dormir ali dentro). E já agora, aproveitando a deixa e só para variar a história que se repete todos os dias, um Viva para quem se aventura (sozinho) a velejar na travessia atlântica. E por falar em dormir, nada como dormir sem qualquer ideia e acordar almareado com toda a disposição para resolver qualquer temporal. Não acham?

Enfim, relembrando David Attenborough, o planeta Terra é um Planeta-vivo e em constante dinâmica. E é dificil, por esta razão, que o tédio por aqui se estabeleça de uma forma aguda. No entanto, mesmo que as verdades absolutas sejam, em certa medida, circunstanciais, a história de cada um nem sempre é (ou será) digna de um filme. Poucos ficaram (ou ficarão) para a História. Poucos escaparam (ou escaparão) da derradeira segunda-morte. É que tal como a matéria-negra entre a matéria, o tédio também existe (entre a massa-cinzenta) sorrateiramente e em abundância. E o grau de presença prática que manifesta, apesar de baixo na maioria dos casos, exige - como dizia Fernando Pessoa - a convalescência do momento. Para vencer o tédio há um remédio contido nas arestas de cada curva. Para vencer o tédio há uma diferença capacitante que sobressai, sem necessário pormenor, sobre a incapacidade geral. Ou seja, para vencer o tédio há uma cura que se quer ininterrupta...

Aliás, certamente tu e eu não faremos História. Porém, há momentos em que sabemos que estamos a fazer história (na-nossa-vida, evidentemente). Ainda que muitas vezes só seja história porque teria sido normal que já tivesse sido feita há mais tempo. As atrasadas conquistas pessoais costumam ter este efeito. Seja com o primeiro beijo ou seja com a carta de condução - e fiquemos com isto efusivos ou desiludidos -, um marco é espetado no centro da nossa memória; e só porque é comum (e funcional, quem sabe) que assim seja. Quer dizer, de uma maneira ou de outra, a nossa própria sensação de história está reduzida a parâmetros pré-definidos (ou melhor, é definida pelo tédio que vem de fora). Daí que uma chuvada (mesmo que esperada), um elogio-inesperado, os percalços e as surpreendentes-conversas, possam de algum modo causar agitação. Ou então, que de algum modo possam ser o turbilhão que aparece de vez em quando. E, depois disto, só a posição tomada após a reposição da ordem é que pode alimentar a verdadeira história. Afinal, entre-tédios, tudo pode acontecer.

O simples facto de não sabermos, concretamente, como o dia vai começar, continuar e acabar (se acabar), deixa-nos completamente vulneráveis a nós mesmos, principalmente pela maneira como vamos reagir ao dia. Se a "matéria" de que são feitos os sonhos e os pensamentos, fosse facilmente convertível em realidades, provavelmente saberiamos ao pormenor e antecipadamente cada passo da nossa humilde odisseia diária. No entanto, existe algum tipo de índice de convertibilidade neste tipo de matéria, que nos transporta também, muitas vezes, para sequiosos rasgos de lucidez premonitória. Cada dia valoriza-se com mais ou menos intensidade, embora haja um custo acrescido pelo conhecimento desse valor, baseado normalmente na soma dos dias passados, que insistem em ser repensados. E sobre toda esta perda de dias, está acoplado um irreconhecível ganho, que não é contabilizado, é apenas sentido, armazenado e instântanemente esquecido. Se ganhamos um dia a mais na nossa carreira vivencial, é sabido que também perdemos mais um dia, relativamente a qualquer fim que possa estar próximo. E esta proporção de um para um, este equilíbrio subjacente na unidade temporal mais popular, literalmente equilibra-nos, perante o desequílibrio da nossa consciência sobre o futuro, imediato e longínquo. Possuimos uma reclamação constante em nós e uma sensação de injustiça por não sermos surpreendidos positivamente, neste ou naquele dia, ou seja, desejamos desalmadamente que a sorte nos sorria sempre, e só porque ela é a nossa eterna devedora - pensamos. Ficamos agregados de tal forma ao tédio desta cobrança, que as surpresas, se de facto existem, provavelmente também nos evitam, como que evitando o desconforto da nossa insatisfação. Sabemos intimamente que as acções diárias possuem um grande poder reflectivo - é óbvio - mas terão todas elas esse poder? Quem sabe! Nunca teremos certezas, embora, em última instância, a contagem dos dias nos pareça revelar que é possível medir a felicidade, porque é fácil aprender a somar um mais um, e assim pensarmos, mais uma vez, que mereciamos mais. Porém, quando expostos somos àqueles momentos, em que o som pára e os movimentos são tão lentos, de tal modo que podemos ver os pormenores superar a física, então aí sim, ficamos com a noção temporária de que a quantidade de felicidade é o bem mais comum e igualitário na face da terra. Ficamos com a impressão que nos foi dada, desde o ínicio, a todos nós, a mesma porção desse elíxir mágico e que a única diferença reside na desigualdade com que bebemos desse sumo apetecido. Talvez não haja mesmo a capacidade de medir o prazer de cada dia, mas há forma de conhece-lo pelo ângulo da nossa disposição e finalmente no fim, quando mais uma vez o Sol se puser, temos sempre a hipótese de fazer as pazes com essa força que se impôs, mas que também nos acolheu, durante o seu curto tempo de vida.

(Crónicas: Dias que se querem adiados diariamente: Ombuto, 2012).