O concebido
amor estranho,
relâmpago das ilusões,
finge sua devoção.
No vertigem
das horas morrentes
não tomo cuidado
com a liberdade arquivada.
Acredito, como sempre,
no amor arrendado,
nas portas sem tramelas,
raízes expostas.
Nem busco respostas,
não há apostas no jogo,
apenas cumpro a jornada
sem lutas, nem guardas.
Não sou carga de culpas,
nem ligo se perdi ou ganhei,
sou freguês com distinção
nos leitos que me hospedei.
Hóspede.
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Re: HÓSPEDE.
