Arde em mim a ira
A minha alma acometida
Por sensações acres
Por esperas que m’amordaçam
E m’anulam os sentidos
Sufoca-me a intriga mesquinha
E maquiavélica,incrustada na face
Dos fracos pedintes
E mais a descabida a mordaz desculpa
Envolta em sátiras por vozes párias
E acólitas do amor
Mas sou livre para pensar
E à inveja não me rendo
Não prendo, não troco
E muito menos vendo
A essência da alma ao demónio
Maria Al-Mar
Enquanto Mulher
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