Gosto de ver um poema tricotado
entrelaçado de luxúria que o seduz;
quando soçobra o nó cego do pecado
e sobressai a avidez do ponto cruz.
-- Mas, a poesia em tricot de sentidos,
Se a luxúria for o ponto certo,
E os nós cegos em ponto de gemidos!...
Olha!... por acaso não estás por perto?
-- O entrelaçamento fantástico à distância,
não nos permite tanta veleidade!...
Acesce que, nesta feliz coincidência,
não consigo o dom da ubiqüidade
Talvez, por alquimia, uma fragrância
seja a panaceia da ansiedade...
Ana Barbara Santo António/sfich
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