Quinta-feira, 19
Ultrapassei os limites etílicos e fiquei muito ruim ontem a tarde toda. Nem digitei nada. Uma nulidade completa e nem jantei.
Um carro da Equatorial estacionado em frente a quitanda de Pai Cardin. Marquinho moscou um pouco com suas historias passadas – vitima de um acidente, caiu de uma arvore e rachou o crânio, entrou em coma e ficou um pouco débil. Teve hanseníase, passou por varias situações vexatórias. Ultimamente vive perambulando, fazendo mandados, coletando mangas e estrumes – os pés e os mocotós inchados, passou um tempo sem andar –
- Meu bem! – gritou do meio da calçada Dona Iva, espantando e tirando a concentração do poeta que relia Kafka no seu labiríntico “Processo” contra K num improvisado tribunal dentro de um pardieiro. Ele levantou os olhos e lançou-lhe um olhar nada amigável e encafuou-se novamente nas páginas do soberbo livro, que com certeza levaria para uma ilha deserta junto com Joyce, Hemingway, Dostoievski, Faulkner e todos os livros de sua humilde biblioteca de mais de trezentos livros – a do mestre italiano Umberto Eco tinha mais de trinta mil.
- Meditando nas palavras – gritou Marquinho vindo de um corre, deixar um saco com palhas de milho na casa de um de seus patrões.
Clay e suas teorias das conspirações, desconfia dos carros da Equatorial, suspeita que são do serviço velado – teimou com o poeta que Inri Cristo é Santo Amaro, aqui do Maranhão- Haja falta de conhecimento, teimou que um pastor que disse – Poeta que assistira um documentário sobre a vida desse “messiânico” – Clay, o homem nasceu em Santa Catarina, perto de Blumenau – Não, o pastor falou que foi em Santo Amaro.
O resgate do periquito fujão de Dona Neide com a asa quebrada.
Não teve o caldo de ovos e o comandante optou por um churrasco. E o poeta encharcou-se novamente.
Terminou “Pais e filhos” do mestre Turguêniev e de repente teve vontade de reler J.M.Simmel, mas não encontrou o livro desejado então pegou “Memoires Intimes de Napoleon I par Constant son valet de chambre” – para desenferrujar o meu francês macarrônico – houve um tempo que só escrevia nesse idioma e postava em vários sites daquele pais – então uma amiga leu e gostou e mandou para a Edilivre, Paris – e assim publicou “Le Cahier Rouge du Pere Joseph” com um exemplar na conceituada Biblioteque Nationales Françaises (BNF) na rue do Richelieu.
Mais textos
Rss do autor
Estatísticas
Enviar
Imprimir
Criar um pdf