A vida é feita de perigosas e clandestinas emoções
sem pedidos de ajuda num qualquer apelo.
Somos clones da mesma face, mais barata para disfarçar e mais fácil de imitar, com um voraz espiríto que se alimenta da tristeza, que aniquila a mais simples forma de humanismo.
Mas apesar disso, a magnâmia chama do poeta continua acesa.
Perdemos o sentido e a fé, jurando aos diabo que praticaremos o mal em troca da espiação dos nossos pecados e revendamos palavras em pessoais versões de malabarismo cinético na manipulação da verdade.
Embora a ascenção do poeta nunca tenha fim.
O crime foi pensar que estava livre nesta democracia, mas fui logo persuadido pois podia podia provocar uma revolução.
E seguro o globo com ar pensativo e uma melâncolia ao saber que o meu gênio traz a solidão, nos meus braços amparada.
vida
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Re: Destinos
