Rude labor

Belas observações da verdae no cotidiano.E como todos nós temos patrões, esta escala não se afina no fim. Adorei.

Bjs AntónioM.R.Martins querido amigo e ilustre poeta.

Feliz Natal e um próspero Ano Novo p vc e os seus.

Ibernise

Muito bom texto, refletindo o cotidiano Antonio!
Abraço e boas festas!
Edilson

Muitas vezes, quando deambulo pelos campos, me interrogo sobre o esforço hercúleo realizado por aqueles que humildemente, ao longo de séculos, levantaram tantas paredes e socalcos, que bordejam os caminhos ou afeiçoam os declives. Escrevi mesmo um soneto (Poema de pedra) que se centra na região do Douro, aonda a obra ganha dimensão faraónica.
António M.R. Martins agarra no tema de uma forma justa e adequada: com versos corridos, de comprimentos aleatório e rima solta, com se de um verdadeiro muro de pedra solta se tratasse.
O poema resulta numa brilhante homenagem aos obreiras de tal obra, gente anónima e sofrida.
Parabéns.
Abraço e reiterados votos de Boas Festa

FÁCIL DE SE FAZER NÃO É. DE SE MANDAR OU OBEDECER TAMBÉM NÃO. EXISTE A ESPERANÇA NO VER NO SEU POEMA
E UM DOS GRANDES DE DIZER DO POVO.
UM ABRAÇO
AMANDU

Meu caro poeta!
O seu excelente poema fala de homens
que labutam.Também se depreende desse
grito que sai das palavras a revolta do
egoísmo instalado!
E há tanto... por aí, tanto, meu caro!!!!!!!!!!!!
Disfarçado, manipulado...
Um bom Natal para si e familiares!
Até sempre!
Vóny Ferreira

excelente retrato da luta do dia a dia das gentes deste país, beijinho

é sempre assim poeta uns fazem outros mandam.

"Uns mandam fazer
e outros (uns) fazem (obedecem)!..."

gostei muito. bj

Um poema muito bom como uma corrida comparada com os que labutam...excelente reflexão.

Beijos e Feliz Natal

Retrastaste muito bem o labor do camponês
"humildes
camponeses..."

Muito bem construido!
Parabéms!!!

(simília similibus)

Quem deita sal na carne crua deixa
a lua entrar pela oficina e encher o barro forte:
vasos redondos, os quadris
das fêmeas - e logo o meu dedo se poe a luzir
ao fôlego da boca: onde
o gargalo se estrangula e entre as coxas a fenda
é uma queimadura
vizinha
do coração - toda a minha mão se assusta,
transmuda,
se torna transparente e viva, por essa força que a traga
até dentro,
onde o sangue mulheril queimado
a arrasta pelos rins e aloja, brilhando
como um coração,
na garganta - o sal que se deita cresce sempre
ao enredo dos planetas: com unhas
frias e nuas
retrato as lunações, talho a carne límpida
- porque eu sou o teu nome quando
te chamas a toda a altura
dos espelhos e até ao fundo, se teus dedos abertos tocam
a estrela
como uma pedra fechada no seu jardim selvagem
entre a água: tu tocas
onde te toco, e os remoinhos da luz e do sal se tocam
na carne profunda: como em toda a olaria o movimento
toca a argila e a torna
atenta
à translação da casa pela paisagem rodando sobre si
mesma - a teia sensível,
que se fabrica no mundo entre a mão no sal
e a potência
múltipla de que esta escrita é a simetria,
une
tudo boca a boca: o verbo que estás a ser cada
tua morte
ao que ouço, quando a luz se empina e a noite inteira
se despenha
para dentro do dia: ou a mão que lanço sobre
esse cabelo animal
que respira no sono, que transpira
como barro ou madeira ou carne salgada
exposta
a toda a largura da lua: o que é grave, amargo, sangrento.



Herberto Helder
PHOTOMATON & VOX
Assírio & Alvim
1995



Este comentário é simplesmente a minha oferta de Natal.

Beijos

Feliz Natal