Poemas, frases e mensagens de FungosAstrais

a boa poesia quebra paradigmas. A ótima, forma um enigma. A excepcional, torna-se obra-prima.
A minha varia entre aspirina e estricnina.

meu trabalho
é tribal

embrulho os
luzentes retalhos
dos vidros temperados
das índias tendas
de alumínio
de um forte apache
lotado de entulhos
num escondido canto
da avenida nove de julho

homenagem aos catadores de entulhos desta minha cidade (São Paulo) que ignora tanto esses trabalhadores

o criador de pássaros reconhece facilmente suas várias raças porque os mantêm engaiolados. se realmente amassem esses bichinhos seriam incapazes de diferenciar um canário real de um reles pardal. o que é cor, forma ou canto para quem ama a beleza de presenciar a vida em liberdade? livres, quaisquer raças se equivalem em beleza.

Não existe texto ruim:
Você é que já leu muito.

passerilhava pelo vastinito arzumal
telecinemoso das florisensetas
quando um tonitruoso sepulcratial
fez-se mel(bum)odioso em minhas ouvindetas

- vendeta! vendeta! - vociferava o colericupioso
berraviante em indecorroroso altivolilume
pelos ares olodoriferantes do soloaquoso
ahh, isso me fez chegar ao estragocume

aparte: no estragocume fico estragapto
sobe-me pela mediespiluna um odiescarro
que gruda no menterebelo feito um carrimpacto:
quem me identiconhece até tira um bolinossarro

mas voltando ao incauchato casioazucrino
daquele mesmistoante me poliprecauteei
e sem olhar cubundetrás dei um saltisurdino
por entre a casevegemata e verdeagealmei

de lá fiquei a surdinacatar o colericupioso a passar
o dangericioso momento finextinguiu se enfim
e pude voltar a passarilhar pelo arzumal
com a calminquilidade que raizabita meu egoeustar

uma dor que esculacha
que racha as pernas
e você senta
achando que passa
mas não
ela fica lá, doendo,
de pirraça!
brinca a sacana de
esconde-esconde
com seus sentimentos
será que é assim mesmo?
será que aumento?
ou será que esta dor
machuca em mim mais
que em outros peitos?
quer saber?
vou ao cinema
quero ver ação!
quem gosta de
sofrer eternamente
não é o poeta,
é o poema!

não estarei mais comigo
estarei atrás da curva da terra
rumo ao mundo dos meus segredos

todo dia
muda tudo na minha vida
e eu não percebo

e olhe que a essa hora
ainda
nem estou bêbado

entendo da minha loucura
até pelas unhas do pé
e ela é extremamente lúcida
e não tem chulé
viajou de marcha-ré até a Prússia
frequenta terreiros de candomblé
e só para rimar com alguma lisura
veste uma túnica em tons de fúcsia
minha loucura é um ato de fé
faz simpatias para chegar à cura
adora viajar a pé
vive a morder rapadura
jamais encontra o que quer
ela tem lá a sua argúcia
sabe que um amor não tem cura
engana a própria dor com astúcia
anda por aí a me foder com ternura
e me descreve do jeito que ela quer
com toda porra-louquice e minúcia
essa aí é a minha loucura freestyle
lucy in the sky with diamonds
que todo mundo que se acha direito
e trabalha como tonto o dia inteiro
bem lá no fundo há de querer

acabaram de descobrir uma estrela nos confins de uma galáxia que é dez milhões de vezes mais luminosa do que o sol. se há poetas pelas cercanias dela, tenho um pouco de pena. não conseguirão escrever sobre outra coisa.