A minha visão continua igual, abraço


Esta é a estória
De um país á beira mar plantado
Onde de tudo havia
E de tudo foi privado

Esta é a estória
De um país há beira mar estendido
Pouco existia
De quem tivesse cumprido

Esta é a estória
De um país pelo mar banhado
Onde um dia
Tudo foi censurado

Esta é a estória
De um país pelo sol protegido
E o seu povo
O recado não tinha entendido

São fiéis de um credo
Onde a cultura
A educação,não é pura
Ainda é cedo

Quem manda
Não quer um povo inteligente
Pois sabe que infelizmente
Os levará á demanda

Paraplégicos do cérebro
No poder
Infelizmente
É o que temos de ter

Esta é a estória
De um país á beira mar plantado
Onde de tudo havia
E de tudo foi privado

Esta é a estória
De um país á beira mar estendido
Pouco sobrevivia
De quem tivesse cumprido

Esta é a estória
De um país pelo mar lavado
Onde um dia
Tudo foi censurado

Esta é a estória
De um país pelo sol protegido
E o seu povo
O recado ainda não tinha entendido

Há que acordar
Começar tudo de novo
Deixar chocar o ovo
Para um novo levantar

Deixar de ser
Os coitados do costume
Atear o lume
Doa a quem doer

Ajudar esta gente
Sempre acolhedora
Muito sofredora
Infelizmente

Elevar este país
Que já foi feliz
Faltam Homens de cariz
Para reformular o oásis

Esta é a estória
De um país
Sem rei nem glória
Que vive da sua história

Esta é a estória
De um país á beira mar plantado
Onde de tudo havia
E de tudo foi privado

Esta é a estória
De um país á beira mar estendido
Pouco existia
De quem tivesse cumprido

Esta é a estória
De um país pelo mar banhado
Onde um dia
Tudo foi censurado

Esta é a estória
De um país pelo sol protegido
E o seu povo
O recado ainda não tinha entendido

Paraplégicos do cérebro
No poder
Infelizmente
É o que temos que ter

É a estória
De um país
Sem rei nem glória
Que vive da sua história

Até podia tentar fazer uma versão moderna deste longo conjunto de oitavas, mas não sei se tenho coragem. Veja-se a evolução (boa ou má, dependendo do leitor/crítico) nas várias fases da minha presença no luso. Se aqui (nessa altura) escrevi em oitavas, sem equilíbrio estético e apenas com uma atenção mínima à rima, e hoje uso, fundamentalmente e por força dos projectos literários em que me envolvi, a sextilha com maior cuidado na rima e no aspecto estético, posso considerar que houve uma evolução e, sobretudo, uma aprendizagem que obtive, maioritariamente, no Luso-Poemas. Parabéns a todos.


Tentando consumir tantas falhas,
Por entre tormentos que não se esquecem.
Homens que fumam pequenas mortalhas
Em noites distantes que se enriquecem.
O cheiro e o gosto das batalhas
Consumadas nos campos que estremecem
Ao sentir milhares de corpos nas fornalhas
Acesas por aqueles que nem a vida merecem.

As feridas que reabrem na recordação
Dos mistérios desvendados sem glória
De, em dia algum, terem preocupação
Ao abrir mais um livro de história,
De lembrar toda aquela solidão
Em que soaram trompetas de vitória
Por entre tanta confusão
Nos pensamentos que me correm a memória.

A incongruência humana
Que se mostra em actos vis e dementes
E em tudo o que o Homem emana
Nos seus diálogos surdos tão evidentes
Todos os dias da semana.
Estas formas de vida inteligentes
Que não são mais que gente insana,
Em busca de sonhos diferentes.

O ar distanciado do sofrimento
Esboçado em faces descoloridas
Pela fome que não tem sentimento,
Nem sofre por matar vidas
De crianças, velhos… todo um regimento
Que não têm culpa dessas acções desmedidas
Que os loucos fazem a todo momento
Achando-as sempre divertidas.

O infame riso nos lábios do carrasco
Que vive do sofrimento e do mau trato.
Como se fosse carne para churrasco,
Para um barbecue indiscreto.
Um homem desconhecido que mato,
Por considerar a vida um fiasco,
Uma vida de assassinato…
Fruta podre que descasco.

Este mundo em que vivemos
Nós os miseráveis, há milénios,
Que desprezamos aquilo que temos.
Nós os grandes génios
Pelo que inventamos e fazemos,
Polivalentes em todos os domínios,
Mesmo os que não conhecemos,
A dor dos nossos infortúnios.

Cinzentas tardes de cheiro a carvão,
Queimando carne nos cemitérios
Completamente dilapidados pela população
Que destrói todos os impérios,
Pelas mãos da revolução,
Como se fossem homens sérios
Que não ligam à discriminação
Ou a todos os outros mistérios.

Nesta incompleta história arrepiante
Que não começou, nem tem fim,
Mas que tem um desenvolvimento chocante
Em que todos dizem que sim,
Como heróis sem semblante
Que andam perdidos assim,
Temendo diariamente o onerante
Que é seu ego… enfim.

Por entre jogos de sorte,
Máfia de indivíduos facinorosos
Cuja ocupação é a morte.
Os nossos pensamentos ociosos,
Qualquer coisa que ninguém suporte
Por serem tão meticulosos,
Nada que a mim importe.
Incompetência de fiscais criteriosos.

Páginas infindáveis de velhos compêndios
Perdidas na biblioteca da nossa vida
Que nada mais é que censuráveis vilipêndios
De forma repressiva e desmedida
Que alastram como se fossem incêndios
Resultantes da colossal força perdida
Em terras para além dos silêncios,
Terras de entrada proibida.

A todos se apresenta a indiferença,
Lobo disfarçado em pele de cordeiro
Adulterando tudo na sua presença,
Como se fosse ele o primeiro
De todos aqueles com a sua semelhança.
Espelhos espalhados num terreiro
Que multiplicam a falsa esperança,
Que fazem autópsias de luz a algo verdadeiro.

Por entre agendas e calendários,
Contando e marcando os dias,
Guardando-os em mil armários,
Envoltos em pútridas porcarias,
Como se fossem objectos primários
Escondidos pelas pratarias.
Prateleiras forradas a luxos imaginários
Em modestas alfaiatarias.

Devaneios sistemáticos
Por entre pensamentos dispersos
De acontecimentos enigmáticos
Vindos de ilhéus Atlantes submersos,
Cheios de vida, com Duendes simpáticos
Que ludibriam esses momentos adversos,
Simples e problemáticos.
Medalhas de ferrugentos reversos.

Odes e maldições lançadas ao acaso
Em sonhos que mostram belezas do infinito
Seres desconhecidos, caso a caso,
Algo que mais não é senão bonito
Como um constante e sombrio ocaso
Incessante olhar de homem aflito
Num momento em que o defendo e arraso
Em quão perene conflito.

Veleiros e barcaças que se cruzam
Em mares altos de tempestade
Adamastores que pegam na chuva e sopram
Mostrando desequilíbrio e desigualdade
Entre homens que se usam,
Fantoches encordoados da divindade
Que a tudo se escusam
Perante o chicote da verdade.

Astrónomos enterrados em ciências perdidas
Em livros que são agora ilegíveis
Carregados de letras indefinidas,
Que relatam experiências impossíveis
Com as habituais cobaias iludidas
Por promessas sempre irrecusáveis,
Tapando os olhos às mortes imerecidas.
Pensamentos inimagináveis.

Aquela força que nos faz perecer
Entre fumos de incêndios irreais,
Excessos cometidos ao velho entardecer
Cuja morte não lhe chega jamais.
Centenária sede de viver,
Cada vez mais, sempre mais,
Infindáveis caminhos do conhecer
Que nos tornam algo superior a animais.

Poetas miseráveis que vão escrevendo,
Procurando suas amadas seduzir
À luz de uma vela que lhes acendo,
Em candelabros de prata sempre a luzir,
Escorrega a cera que vai derretendo
Até a nada se reduzir,
Coisas simples que não entendo
Nestas terras mouras sem Grão-Vizir.

A distância que nos separa, interminável…
Entre dias e noites de obscenos pensamentos
Que mostra o lado de todos nós, memorável…
Um dia esquecido nos teus sentimentos
Neste mais do que certo amor, inviável…
Em todos os sentidos vão meus juramentos
De uma vida sempre sem destino, instável…
Sempre viajante, em infinitos firmamentos.

Desejo de continuar um romance perdido
Entre palavras e milhentas desaprovações,
Dos que não são mais que um amigo fingido,
Que aparece… desaparece… situações,
Para desgosto meu, homem ofendido
Velho e cansado por estas humilhações,
Demónios e vermes que me vêm perseguindo,
Espaço cada vez maior entre nossos corações.

O silêncio da escuridão
Em noites de nevoeiros e temporais,
De chuvas lacrimosas em dia de Verão,
Quentes saunas de produtos naturais
De antigas florestas abatidas como solução,
Desastres não ecológicos mas laboratoriais
Feitos pela ciência louca que adora a solidão
Estar rodeada por ninguém, entre animais.

Saindo de uma batalha… incólume,
Eis o nobre guardião eterno,
Tapado pelas honras do costume,
Qual Lúcifer em seu inferno
De cor amarelo lume,
Que obedece a um subalterno
Que espalha enxofre e seu perfume
No vento cortante do Inverno.

Como num evidente acto sexual,
Um espasmo de alegria que se solta
No meio da multidão, com voz natural
Como se fosse iniciar a revolta,
De contornos definidos e fundamental.
Tantos problemas à minha volta
Que me rodeiam nesta vida brutal
Que o mar cobre e exulta.

Secundíparas que choram em conjunto
Pela morte terrena dos seus
Que juntam a cada dia mais um defunto.
Cemitério de Muçulmanos e Judeus
Um caixão em cada vala, tudo tão junto,
Que esperam milagres de um qualquer Deus,
Vidas angustiantes sem assunto,
Que diferem em credos, meus ou teus.

Acções incontidas de enormes prazeres
Que controlam as vidas como num sonho,
Que nos mostram os mais belos dizeres
Vindos do povo em músicas que componho,
De dentro de pautas que tu escreves,
Em tudo o mais, eu suponho
A guerra, a paz e tudo o que defenderes.
Eu dito, tu fazes… tu pões, eu disponho.

Monólogos inconstantes da consciência
Que se bate no dia a dia por qualquer razão
Não encontrada jamais na inteligência,
Navegante em limbos e paraísos de ilusão
Que se cruzam repetidamente na demência,
Na procura infindável da única solução
Que deriva de uma qualquer consequência
Que nunca teve razão ou quis ser equação.

Dormem os Deuses nos seus leitos de prazer
Sobre compêndios divinais a ouro paginados,
Os Sátiros que os lêem sem saber.
Horas que são anos e meses misturados
Em todo o tempo, sem nada a fazer
Nestes Olimpos perdidos de névoas cercados,
De oásis pintados por Vénus a seu bel-prazer
Com o menestrel cantando aos pais amados.

No desabrochar das flores mais belas
Das cores que iluminam o campo sem nada,
Como se fossem simples e esguias velas
Iluminando uma cripta abandonada
Junto a confessionários de igrejas e capelas
Ao lado de uma pequena campa plantada
Em memória de divas e donzelas
Tiradas de histórias de banda desenhada.

Objectos inúteis que ornamentam um quarto,
Embelezado por véus levantados pelo vento,
Mostram a memória que fica quando parto,
Conseguindo esquecer tudo o que não tento,
Que desta triste vida vou ficando farto,
Esperando o futuro que parece tão lento
Como o andar de um pesaroso lagarto,
Que vai parando a todo o momento.

Mulher de olhos azeitona que amou,
Com riso sempre sarcástico e bonito
Que mais um coração enfeitiçou,
Que outros olhos pôs olhando o infinito,
Numa dimensão distante que a todos escapou,
Por nosso alcance ser tristemente finito,
Por não sabermos que só o amor matou
A quem não ama e não ouve este grito.

Leia mais: https://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=6179 © Luso-Poemas

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https://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=369207 © Luso-Poemas

poeta vadio, poema canção.
prato vazio, e um violão.
'solidão contradita'
no átimo recrio, sem suspeição.
olho e sorrio, da imaginação.

Na verdade este poemeto foi postado pela prima vez em 2008 porém alheio a minha vontade depois de eu ter montado, coordenado e apresentado em 2012 o 1° Encontro Luso-Poema Versão Brasil no Museu de Arte Contemporânea, Niterói, RJ. Ausentei-me em 2013 para tratar duma recidiva de câncer e uns aborrecimentos aqui. Daí retirei minha página do ar visto que meus médicos, honestos, hoje meus amigos, não me deram previsão de a minha saúde ser restabelecida cem por cento. Mas, após três cirurgias, estava eu retornando aqui entre vocês em 2018 com algumas restrições, óbvio; mas poetando, compondo e cantando. Chateado porque agumas postagens se perderam ao confiar nos arquivos da internet. Vi-me salvo nalguns manuscritos. Como se pode notar que, não há registro antigo no LP disso, todavia, repostei alguns textos prevalecendo-me dos meus manuscritos. Creio que seja importante dizer agora para posteridade que a releitura deste me levou a musicar o texto abaixo nascendo assim, meu samba canção no meu primeiro CD. Quando postado, recebeu um belo comentário do Rogério Beça poeta/crítico por exelência que me emocionou sobremaneira. Valorizar a Poesia, a Música na Cultura da Língua Portuguesa é a prova inconteste do porquê o Luso-Poemas tem se firmado, elevado e respeitado nestes 19 anos de existência melhor ambiente de poesia. Gratidão! Cumprimentos!

https://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=350852 © Luso-Poemas


"Sei que andaram falando mal de mim
mas não mereço,
pois tenho apreço até dos que não
tem por mim.
traído, por amigos, covardia,
só porque casei com o samba,
e namoro a poesia.
sou boêmio e poeta que é do bem,
não sai do sério,
se preservo ao amor, mistério
é para te resguardar.
por isso, meu refúgio é a bebida,
teu amor minha guarida
e o botequim meu lar, meu lar.
e tu estás, nas entrelinhas
dos meus verso,
te procuro, te sequestro,
é meu jeito de te amar..."

Venho dos confins da antiguidade
A todos (as) quero cumprimentar
Espero ser recebido com amizade
Pois o melhor de mim vos quero dar.

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Na minha quadra de apresentação
Foi o mote para todos poder saudar
No peito continua a mesma emoção
Do melhor que tenho para vos dar!

E esse melhor é a amizade através das letras e poesia que se foi alicerçandp ao longo do tempo, mesmo aqueles que nunca comentei mas através da sua poesia é como se os conhecesse desde sempre.

Um muito obrigado ao TrabisdeMentia e a todos os administradores que ao longo do tempo trabalharam para que esta casa (Luso-poemas) continue a ser um viveiro de letras e de poesia.

Lembrar também todos os que nos foram deixando fisicamente, mas que continuarão a viver nos seus poemas para sempre!

Quanto ao futuro só poderá ser risonho, pois haverá sempre amigos das letras e da poesia!

Muito obrigado a todos/as

.
.
.

Este diminuto não durou trinta minutos na página principal do Luso-Poemas e logo foi posto para dormir nos rascunhos, por achá-lo tímido para abrilhantar a casa Luso.

Identidade informal

cada palavra
irá identificar-me
como louca

quando apenas
vivo
a fantasia
de ser
outra.




No ensejo, parabenizo a esta Casa de Letras que tanto colabora para a literatura, seja como espaço de lazer, oficina, escola, divulgadora da arte da escrita e etc. Parabéns a todos os construtores, edificadores deste espaço.

Mary

Parabéns a este espaço nobre pelo 19º Aniversário

este foi o meu primeiro contributo:

Olhos Largos

Não sei de olhar estrito, estreito
Nem de olhar de olhos ocos, sem largura
E mesmo de membranas cosedura
Procuro ver além do que é conceito

Se vejo tudo em mim sem uma altura
Porque hei-de olhar o fora noutro jeito?
Ver tanto, em pouco, não será defeito
Mas sim ver tudo, livre de costura!

Cerrar olhos talvez mostre 'inda mais
Que é por vontade e não por ideais
Talvez veja melhor no lusco-fusco

Que a luz inventada só me cega
Ou distorce a imagem que me rega
E ofusca a verdade que eu busco!



não vejo forma de o reescrever!


link da 1a publicação: OLHOS LARGOS

Que continuemos a crescer de e para a poesia!

Um abraço a todos :)

Luso-Poemas,

Parabéns a toda administração do Luso poemas, igualmente todos os poetas-, centenas de poetas e escritores do Brasil e de Portugal, com o único propósito, amar escrever quase que diariamente.

Ademais, nos versos expressar alegrias, amor, paixão, desilusão, tudo em forma de canto poético. Aqui, todos podem viajar nas palavras. Sinto-me honrado em fazer parte desse iluminado grupo, que faz nossas produções ganharem vida e serem compartilhadas.

Em 19 anos de -, LUSO POEMAS-, já tenho 15 anos como parte dessa linda história.

Elias Barboza

...dos que partiram, minha homenagem nesses 19 anos ao saudoso, Miquel jaco, todos os meus versos ele comentava, e quando retornei minhas atividades no Luso, soube que ele tinha morrido.

Incompreensão


Não entendo concerteza a exactidão
nem tão pouco a semelhança;
um centímetro a mais que um milímetro
a menos de algo tão diferente como
as cores de um arco-íris.

A destreza de um canhoto de uma carta,
o percurso de uma estrada curta sem curvas
que liga uma sala a um quarto de litro de leite
Vigor. A letra do absurdo e inacessível trecho de
uma prosa longa e viva.

O suspiro, que parece ser a inspiração profunda
e satisfeita de um transeunte que se regala
presenciando o amanhecer de um dia comum.

Não entendo as formas como elas são,
porque são tantas e tão diferentes.
Assim como são tão parecidas como fotocópias,
com os mesmos jeitos, volumes, medidas, almas…

A precipitação de açúcar no meu café do almoço,
o brilho luxuriante do pastel de nata
que como, logo a seguir.

Nem compreendo o negativismo
com que grande parte das pessoas que eu conheço
encaram a própria vida e a das outras.

O sorriso enorme de quem ouve as palavras certas,
nos momentos menos apropriados.

O brilho das calçadas perfeitamente gastas…

Não entendo o pormenor e o detalhe,
mas também não poderia viver sem eles.
A simplicidade, a complexidade, a tristeza da felicidade
e tantas outras coisas com idade;
Advérbios de estado, como modo de ganhar
e perder a perfeição do momento inacabado
de um segundo.

O marco do correio, a marca da camisola,
os problemas insolúveis pelos génios da ciência
moderna. Aquários e dragões,
postos de alta patente, carros de elevada potência,
caracóis, cabos rasos, cordas finas, carinhos…

Algures nesta gestação haverá uma borboleta?
Não entendo o poder de um parágrafo
que estimula, aborrece e que depois se esquece.

Arvoredos sem energia, esgotados, sem alegria;
rotinas acíclicas rodeadas de intermináveis rituais,
monólogos, pensamentos, meditações, encontros,
ouvir anjos ditando sinas, futuros, autismos.

Páro para raciocinar sobre o brilho das estrelas,
se não será o oposto de uma campa.

Avio um olhar para um cliente;
ofereço uma vida inteira de dedicação à minha prole
e espero que nenhuma tumorização a faça à minha semelhança…

Acerto as minhas contas com o destino e faço novo contrato.
Não há toque que se pareça com um intra-uterino...
Há coisas que eu não entendo…

Leia mais: https://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=21529 © Luso-Poemas


Era Novembro e a minha filha mais nova nascera há mês e meio.
Li no jornal Destak, gratuito, a circular por um dos comboios da CP a caminho do Rossio, um poema e sua proveniência. A existência de um site. Assim que cheguei a casa fui ver como se fazia e inscrevi-me.
A miúda fez 17 anos. Eu, de Luso-poemas também.
Sou muito grato. Tive várias fases. No início escrevia maioritariamente em rima e com métrica muito certinha.
Tive um mestre que conheci no site e me ajudou muito a crescer e a compreender melhor o que é isso do poema e da poética.

Apresento-vos, como determinado, uma "talvez" evolução, ou, quiçá, involução:


Incompreensão


Não entendo com certeza a exactidão
nem tão pouco a semelhança;

um centímetro a mais que um milímetro
a menos de algo tão diferente como as cores
de um arco-íris.

A destreza de um canhoto de uma carta,
o percurso de uma estrada curta sem curvas
que liga uma sala a um quarto
de litro de leite Vigor.
A letra do absurdo e inacessível trecho
de uma prosa longa e viva.

O suspiro, que parece ser a inspiração profunda
e satisfeita de um transeunte, que se regala
presenciando o amanhecer
de um dia comum.

Não entendo as formas como elas são,

porque são tantas e tão diferentes.

Assim como são tão parecidas como fotocópias,
com os mesmos jeitos, volumes, medidas, almas…

A precipitação de açúcar no meu café do almoço,
o brilho luxuriante do pastel de nata
que como,
logo a seguir.

Nem compreendo o negativismo,
com que grande parte das pessoas que eu conheço
encaram a própria vida
e a das outras.

O sorriso enorme de quem ouve as palavras certas
nos momentos menos apropriados.

O brilho das calçadas perfeitamente gastas…

Não entendo o pormenor e o detalhe,
mas também não poderia viver sem eles.

A simplicidade, a complexidade, a tristeza da felicidade
e tantas outras coisas com idade;

Advérbios de estado, como modo de ganhar
e perder a perfeição do momento inacabado
de um segundo.

O marco do correio, a marca da camisola,
os problemas insolúveis pelos génios da ciência
moderna.
Aquários e dragões,
postos de alta patente, carros de elevada potência,
caracóis, cabos rasos, cordas finas, carinhos…

Algures nesta gestação haverá uma borboleta?
Não entendo o poder de um parágrafo
que estimula, aborrece
e que depois se esquece.

Arvoredos sem energia, esgotados, sem alegria;
rotinas acíclicas rodeadas de intermináveis rituais,
monólogos, pensamentos, meditações, encontros,
ouvir anjos ditando sinas, futuros, autismos.

Páro para raciocinar sobre o brilho das estrelas,
se não será o oposto de uma campa.

Avio um olhar a um cliente;
ofereço uma vida inteira de dedicação à minha prole
e espero que nenhuma tumorização a faça à minha semelhança…

Acerto as minhas contas com o destino e faço novo contrato.

Não há toque que se pareça com o intra-uterino.

Há coisas que eu não entendo…

Parabéns ao Luso-Poemas! É uma alegria estar aqui e fazer parte dessa comunidade, que sempre nos inspira a crescer na poesia. Que venham muitos mais anos de troca e criação.

Esta foi a primeira participação:

Amores de Conveniência

Realidade fria, de amores ordinários e emoções vazias,
onde os sentimentos se curvam à conveniência.
Todos vagam sem intensidade, sem essência.
Rebanho obediente às mesmas regras,
cordeiros vazios de verdades,
cheios da mais absoluta covarde prudência.
Relacionamentos pautados na frieza do pragmatismo
e seus interesses racionais,
sempre de acordo com o comodismo
e a ignorância dos padrões sociais.
Corações de pedra
adormecidos na capacidade de amar
e de serem amados dolorosamente esquecidos.
Resistentes ao despertar,
vagando por noites escuras
na ilusão de já haver amanhecido.
Quem não conheceu o amor
pode até ser perdoado por se contentar
com tamanha subserviência.
Agora para quem já o conheceu
e se entrega ao mundo onde ele morreu,
penitencia o pecado,
paga o preço amargo pela sua demência.


Quando postei esse poema, sentia a urgência de questionar os amores que se rendem às normas e perdem sua essência. O poema carregava uma indignação quase crua e direta, um olhar que ainda não havia explorado todas as nuances do que significa sentir e entregar-se. Uma necessidade de expressar algo sem saber exatamente como.
Esses questionamentos continuam em mim, mas com o tempo, acredito que meu olhar amadureceu e que minha escrita se transformou, ao menos um pouquinho.
No Luso-Poemas, encontrei outras vozes e olhares, e aprendi que a poesia pode mergulhar mais fundo, sugerir e explorar aquilo que não se diz, o que fica subentendido entre as palavras. A versão atual do poema, que vou compartilhar a seguir, carrega um tom um pouco mais contido, talvez mais maduro. A revolta inicial ainda está presente, mas deu espaço a um lamento sobre o que se perde quando se escolhe não sentir.
Esse espaço me ensinou a perceber que, em cada poema, há sempre algo por descobrir. A atividade de revisitar o meu primeiro poema e reescrevê-lo foi um reflexo desse aprendizado. Ao olhar para o que escrevi no passado, percebo como a poesia vai se moldando com o tempo e como as palavras podem ganhar novas camadas de significado. Esse processo contínuo de busca e transformação faz da poesia um movimento vivo, assim como nós.


Esta é a versão reescrita, não sei se melhor, mas certamente mais sentida.

Amores de Conveniência

Realidade fria, de amores ordinários,
emoções contidas, vazias,
onde o sentir é cálculo,
o desejo, protocolo,
curvando-se à conveniência.
Rebanho sem vontade,
obediente às mesmas regras,
todos exatos e sem verdades,
sem pele, sem nome,
almas perdidas no limbo,
entre a renúncia e a covardia da prudência.
Relações moldadas no frio do pragmatismo,
corações de pedra,
resistentes ao despertar,
à febre do encontro,
ao incêndio das palavras inteiras,
esquecidos em ausência.
Que seja perdoado quem nunca soube o que era amor.
Mas quem o provou e a ele renuncia,
faz do mundo o seu túmulo,
paga a penitência por seu triste pecado
e o preço amargo da própria demência.

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Admirável o momento quando há dezenove anos atrás surge num ímpeto o Luso-Poemas, como um cornocópio, vertendo insensantemente letras poéticas tantas, surpreendendo inicialmente o idealizador depois seguido por aqueles que amam a poesia tanto a leitura quanto os que desejam expor trabalhos literários amadores ou não. A proposta enraizou-se até os dias de hoje em continuadas contribuições, mantendo viva a Língua Portuguesa Mãe e suas nuances brasileiras e d'outras estâncias. Radiante é esse lugar de escritas variadas, pensares e letras musicais. Não há conhecimento d'outro sítio que promova-nos tão democraticamente...

Para recordar