o livro.

ele chegou, esta manhã, de viagem. vinha escondido num envelope onde as moradas, numa caligrafia curvada, se namoraram por cerca de quatro dias. tem a medida de um palmo e está pintado de negro, talvez seja um reflexo de toda a noite que carrega, ou talvez não. as suas 421 páginas, ainda novas, contam-me muitas histórias em forma de poemas mais ou menos simples. o livro faz-me chorar. agora está parado na minha frente como morto, a capa ligeiramente afastada das restantes folhas, à espera que eu a toque com os dedos da mão, que a afaste mais, que o pegue ao colo. choro. o livro traz o teu cheiro, em cada página há o teu nome, o teu olhar redondo manchado de noite e em mim cresce uma saudade moribunda, sobe-me a tristeza pelo corpo, já não respiro. o livro é um mar em apuros.