Primavera:
Vai-se a tarde,
não são verdes os campos
as flores estão tristes
desta florida primavera.
Vejo o sol indo-se,
sereno sem piscar,
quisera ver outros campos
nele dormir e sonhar.
Ver um lago azul,
com cirnes brancos a nadar,
os pássarada cantarolar.
São apenas quimeras de mim
voarei a noite a encontrar
o brilho da lua em m´alma.
26.09.218
ltslima
Site:
Os comentários são de propriedade de seus respectivos autores. Não somos responsáveis pelo seu conteúdo.
Mais textos
Rss do autor
Estatísticas
Enviar
Imprimir
Criar um pdf
