A vida adulta é assim:
As suas pessoas favoritas já não estão mais aqui.
A sua avó já se foi.
A sua prima preferida vive do outro lado do mundo.
Os seus irmãos nunca foram, de verdade, seus irmãos, porque são filhos do primeiro casamento do seu pai.
E, no dia do seu aniversário, você prefere ficar sozinha a estar rodeada de pessoas que não lhe dizem nada de genuíno, nada que realmente importe.
Você trabalha.
Volta para casa.
Ouve as suas músicas preferidas.
Fala com os seus melhores amigos da infância e, por alguns minutos, parece que o tempo não passou.
Você manda mensagem para quem não devia e espera, em silêncio, a mensagem de quem ainda é uma dúvida.
Depois, toma banho e sente aquela paz estranha — dessas que só quem passou uma vida inteira aprendendo a estar sozinho consegue reconhecer.
Você faz piada com algumas pessoas.
Sorri.
Finge que está tudo bem.
E, em algum momento, chora de saudade de pessoas que talvez nem tenham existido da forma como você gostaria que tivessem existido.
Então você dorme.
Acorda.
E a vida continua como se fosse apenas mais um dia.
Você promete a si mesma que, no ano seguinte, será diferente. Que os sentimentos serão outros. Que você será outra pessoa. Que talvez, finalmente, alguma coisa dentro de você tenha mudado.
Mas não muda.
Porque você ainda é só uma menina.
A única coisa que muda é o seu corpo, o seu rosto, a cor do seu cabelo e o número que aparece quando você diz a sua idade.
Por dentro, você continua sendo a mesma.
A menina que sente falta da avó.
A menina que ainda procura pertencimento.
A menina que gostaria de ter algumas pessoas especiais por perto.
A menina que aprendeu cedo demais a fazer companhia a si mesma.
No fim, você ainda é a neta da sua avó.
A filha do seu pai.
E a mãe de um amor.
Sta. Rochaaa.
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