Borda bordadeira, borda

Olá Fátima!
Ainda não havia tido a alegria de ler algum de seus textos.Decidi por ler este pelo fato do título me lembrar de uma música que minha mãe tocava no piano : 'Mulher Rendeira' .Engraçado,que imaginava o trabalho da mulher da mesma forma como você descreve no poema : sempre feliz,mas,internamente extasiada devido aos anos de repetições.

Ótimo!Gostei muito.
Abraços.

Excelente hino á bordadeira,que lembra a minha (nossa) terra.
Beijinhos

CANTA, PASSARINHO, CANTA!
Maria José Limeira

Canta, canta, passarinho.
Canta, pássaro cantador.
Canta verso em desalinho.
Ou canta seja o que for.

Canta fora da gaiola.
Canta amor & saudade.
Dedilha tua viola
pelas ruas da cidade.

Ainda que o amor doa,
é justo que cantes mais.
Quem mais canta mais entoa.
Quem não canta morre, jaz.

Quem cantou a vida inteira
tem os olhos marejados
de cantar canção ligeira
dos mares não-versejados.

Canta, passarinho triste,
a solidão mais atroz,
a dor maior que existe
na tortura do algoz.

E quando não mais houver
emoção pra se cantar,
canta o que der & vier
ou as noites de luar.