Não deixa de ser triste saber o sorriso,
ser o lugar incapaz do riso.
É possível ser ainda ninguém?,
se isto não é um homem?
Agarro-me a
uma salvação
de rancor,fracasso,
qualquer aborrecimento.
Na faculdade,a doçura nausica
a vozearia sem sentido,estudantes
inanidades e etc.
Às cinco em ponto desta tarde,
sopra um moderado outono
sobre o rigor verde da tampa
da caixa do correio.
Os pardais piam
saltitam e há
árvores aparentes,
porque sim.
E de
correspondência amiga,
chega uma mini-reformulação
teórica do caos:
poetas,meu querido dia inútil.
"Pois nós somos como troncos de árvore na neve. Temos a impressão de que assentam sobre ela, e que com um pequeno empurrão seríamos capazes de os deslocar. Não, não somos capazes, porque eles estão firmemente presos à terra. Mas - quem diria? - até isso é ilusório."
Franz Kafka