um.

faltam treze dias para ser tempo de te ver de novo, falta o sangue nas artérias e o coração no peito. o corpo, já morto pelo que falta, cambaleia as ausências do lado errado da vida. às tantas é tarde e o relógio partiu-se, partiu-se com a noite antes do dia da tua ida e, antes que se parta de novo, espero um acerto, um tempo não morto, uma hora a mais por ser verão. a morte tem janelas escancaradas para a praça, tem avenidas estreitas e passeios altos, tem homens de gravata e crianças descalças,tem-me e eu não tenho nada. à espera teço algumas palavras, escrevo poemas, eu que nunca fui de fazer poemas, e antes que em treze dias se multiplique a morte, morro.