Poemas, frases e mensagens de Betha Mendonça

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Tribos de Escritores de Sites da Internet (rebostagem - ¬¬)
by Betha Mendonça

Esse não pretende ser um trabalho científico.É fruto da observação desta amadora presunçosa sobre a diversidade, boa em qualquer ramo da atividade humana, nos sites de literatura na grande rede.

Na escrita onde as matérias primas dos textos são imaginação, conhecimento e criatividade; a heterogeneidade de padrões, pensamentos, atitudes e outros são excelentes fontes de aprendizado. Tentarei dar face a alguns desses grupos ou tribos:

Religiosos – têm fé exacerbada e inabalável.Falam de crença, luz, esperança. A graça Divina e os poderes no Ser Supremo estão de alguma forma presente nos seus trabalhos que enchem os olhos e coração de quem os lê de paz.

Góticos – costumam usar avatares assustadores e/ou deprimentes.São profundos. Dizem das mazelas do nosso interior e da humanidade. Transitam no céu e inferno, na crença e descrença com a velocidade do Trem Bala. Suas obras, em alguns despertam consciências adormecidas, em outros (mais sensíveis) o desejo do suicídio imediato, que é controlado com a leitura dos escritores religiosos.

Comadres – são flores de criaturas. Falam da natureza, de sentimentos e sensações femininas. Aos mais letrados soam piegas e sem nenhum talento.São literalmente amigas do peito.De vez em quando têm umas rusgas seguidas de pedidos de desculpas e lágrimas.De tanto que distribuem carinhos e beijinhos entre si, nem são consideradas escritoras por alguns de seus pares que acham que essa Tropa deveria estar em sites de relacionamentos e não de literatura.

Intelectuais – escrevem como em hieróglifos.Suas letras são complicadas, com teor carismático, metafísico, difícil ao entendimento dos reles mortais.Só eles e sua inteligência acima da média conseguem compreender e discorrer sobre suas grandes obras. Não ousam sujar seus literatos olhos em trabalhos, que segundo sua ótica e medida ,não possuam pelo menos dois dedos de profundidade.Alguns têm cocientes de inteligências, sapiência e egos tão grandes que deveriam abrir sites de literatura só para eles. Nesse seleto grupo também existem os compadres que fazem entre si homenagens em formas de versos e prosas.

Novatos – são escritores que vão do medíocre ao mais puro brilhantismo. Chegam com suas letras onde já existem tribos antigas e mesmo que escrevam um texto no nível de grandes autores da literatura mundial têm leituras que não atingem nem dois dígitos. Depois de algum tempo engrossam um dos grupos já formados e vêem chegar outros que passarão pelas mesmas provações.

Populares ou Estrelas – de tão famosos no sítio na maioria das vezes nem precisam escrever um “A”. Postam um espirro e explodem o contador de acessos! Têm números espetaculares de comentários a dizer sobre o quanto o espirro é importante para limpeza da árvore respiratória, de quanto foi rítmico, belo e bem colocado aquele espirro. Alguns se emocionam e vão às lágrimas.

Ainda existem outros agrupamentos: os omissos, os mureiros, as fifis... Que são tão importantes dentro do contexto de um sítio literário internético quanto os já citados e serão matéria de outro ensaio.

Aos que se perguntam como ela pode ser tão crítica e pretensiosa, e, vir aqui “catalogar” estilos e pessoas?
Simples: olhei para dentro de mim e encontrei no meu interior um pouco de cada um deles e delas!

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Letras de Vidro
por Betha Mendonça

as letras estalam
ruídos aos ouvidos
feridas na mão...

versos quebrados
não doem na carne
nem n’alma...

caem tinta ao chão:
na poça o poema,
que você não leu!

*Poemas para Ulisses

É Errado Tentar Escrever Com Técnica?
by Betha M. Costa

Livre como o pensamento é a escrita. A não ser que se engarrafe a imaginação e a lance ao mar do esquecimento...

Admiro quem escreve por instinto. O autor (a) joga o que lhe vem à mente em palavras ao papel (ou tela do computador) e ao final apresenta um belo bem escrito texto. Parabéns aos que têm esse dom maravilhoso de escrever apenas com a inspiração e sem transpiração!

Admiro quem se preocupa em saber sobre o que escreve. Quem cuida da ortografia, gramática, procura conhecer os estilos literários. Quem componha por inspiração e transpiração!

Todos estão certos sobre o que querem para si, seus textos e passar aos seus leitores.

Inaceitável é que em um local – que pretende difundir literatura – exista quem exalte a ignorância. Quem ache até bacana desconhecer os estilos literários, por que é "charmoso" mandar às favas essa xaropada toda de "rótulos": prosa (conto, crônica, artigo, ensaio...) ou poema (soneto, rondel, indriso, haicai, poetrix...). Para que toda essa prepotência? Somos todos amadores, não é mesmo?

Ah, bom!... Ser criativo não é ser ignorante. Ser rebelde não é fechar-se ao novo e ao conhecimento, e, de quebra ridicularizar quem sabe aliar com esforço o sentimento e/ou pensamento a técnica.

A liberdade poética, de criação e/ou de expressão é via de muitas mãos. Cada um use seus valores pessoais como lhe aprouver. Que componha como melhor lhe parecer. Contudo, que não seja difundido num “sítio de literatura” que é errado ou careta usar técnica para escrever!Cada qual com seu cada qual!

Deixa
by Betha M Costa

Deixa que a vida se perca,
Em canções do vasto mundo,
E pule sem dó a cerca,
Desse coração sem fundo.

Coração de sorte pouca,
Eu cada instante mais louca,
Infantil e sem pudor,
Teça um novelo d’amor...

Que a natureza romântica,
Desgarre com a semântica,
Os planos dos meus vinte anos;

E um dia inteira eu te diga:
Os versos que rabisquei,
Descansam com quem amei.

Poema e Poesia
by Betha M. Costa

Acabou a poesia que me sustinha a fé nos dias, e corria bicho solto pelas campinas do meu querer. Aquele que rolava em novelos de prazer pelas ladeiras dos sentimentos, bolhas d’água e sabão, delicadezas a explodirem em festas no ar.

Triste ver um poema espalhado pela casa, mãos perdidas dos dedos pelos cômodos, sem poder na pena e tinta tomar vida.

E um grito canta da sala à varanda, uma música cai do piano, uma lágrima alimenta o aquário e a alegria sai pela porta da frente. Na soleira um sorriso sem viço sobre o tapete de boas vindas.

Tudo por causa daquele nome retido na boca, que feito um livro guardou as palavras, e, levou consigo os meus versos. Sem ele não existe poesia que valha um poema.

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Carta de Despedida Número 03

Belém, 15 de janeiro de 2009.

Despeço-me do castanho dos teus olhos que me enfeitiçaram de afetos e temores. Sou ave para quem o céu é muito azul para pouca asa.

A imensa distância que de mim te separa, não me permite ir além do fulgor que emana do teu olhar, e, das frases de amor que ouço dizeres para mim de onde não te vejo, mas sinto como se aqui...

Tenho que me despedir do castelo de cristal - aquele que julguei ser de diamante - sem suspeitar-lhe a fragilidade. Em pouco tempo tornou-se cacos sobre onde eu caminhei com passos lentos a ferir e sangrar os pés.

Solto as amarras do laço rubro e florido que por momentos atou nossos destinos. Para ti não era para sempre... Enquanto julgo que nem o éter é tempo suficiente para que eu esqueça àquilo que és e foste para mim!...

Predestinada a vôos mais baixos, prefiro que me cortem as asas antes que eu não chegue aonde sei que não estarás.

Bater adeus é cansativo! Tenho punhos e braços doloridos de tantos acenos que a vida me levou a dar. Se nessas mãos cheias de tantas palavras, ainda me restarem forças e eu conseguir lançar da pena um punhado de versos, tentarei te escrever um último poema de adeus...

by Betha Mendonça

Por Trinta Dinheiros
by Betha M. Costa

Vendi a minha vaga no paraíso,
Aluguei morada duplex no inferno,
Maculei a ferro e fogo meu sorriso,
E de lágrimas congelei no inverno.

Lancei no vento tudo que preciso,
O ser eterno, eu risquei do caderno,
No dourado espelho vi-me Narciso,
Vivi tudo do mais belo ao moderno...

Acima da montanha consagrada,
Tropecei num anjo feio, furta-cor,
E escorreguei sem fé pela estrada...

Três vezes neguei-me acompanhada,
Até entregar meu amado Senhor,
Por reles trinta dinheiros... Mais nada!

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Diet & Light (Praça da Alimentação)
by Betha M. Costa

Depois de "bater perna” por três horas no shopping, eu e meu filho fomos dar na Praça da Alimentação.A essa altura eu estava para ter uma cara branca ou siricotico de tanta fome.Onde dava a vista, as mesas todas ocupadas.Pés, aliás corpo todo doído, vi uma lanchonete onde havia lugares vagos e cai na bobagem de dizer:

- Filho, tem lugar ali naquela lanchonete!Vamos pra lá?

- Por favor, mãe!Ficar em lanchonete na Praça de Alimentação? É programa de índio!

- É mesmo?Eu nem sabia que as aldeias indígenas estão tão modernas... Retruquei irônica.

- Ah, a senhora sabe!...Esse é o lugar onde a gente vê e pode ser visto, mãe!Disse abrindo os braços como quem abraça a todas as mesas da Praça.

- Mas...Mas...Eu só quero sentar e comer!
Choraminguei.Não faço questão de ver nem ser vista!

- Eu faço!Olha ali uma mesa vagando!...E o menino correu feito atleta olímpico ao lugar. Por pouco não senta no colo de uma senhora que tinha uma enorme verruga na testa.Instalado e sorridente ele acenava vitorioso me chamando pra sentar.Arrastei-me nos saltos e sentei.

- E aí? O de sempre? Perguntou.

- Sim o de sempre: uma pizza mista brotinho, cheesebuguer com batatas fritas e coca-cola pra cada um.

- Beleza!Deu-me um beijo e foi buscar nossos pedidos.Aproveitei para olhar o ambiente quando ouvi ao meu lado:

- Menina!Não acredito!Há quanto tempo!E dou de cara com uma colega do tempo de ginásio. A mulher linda, magra e ar jovial como uma modelo.

- Nossa! Que bacana!Como tu estás bem!Exclamei com uma ponta de inveja.

- Tu também estás ótima, retrucou com um olhar, que fez eu me sentir uma elefantinha rosa com bolinhas brancas.

- Senta aí que estou esperando o meu filho!
Convidei a contragosto.

- Obrigada!Eu vou ali ao japonês pegar um chá verde pra mim e... Antes que ela terminasse a frase pedi que tomasse conta das minhas coisas. Corri para fila da lanchonete e falei para o Bruno:

- Filho, suspende o meu pedido!Para mim um café expresso com adoçante e água mineral.

- Mãe?A senhora está bem ou a fome devorou seus miolos?

- Garoto eu estou ótima, só não quero que aquela minha colega anorética ache que sou comilona!...

- A senhora É comilona!

- Shiiuuuu!Não repete isso e faz o que mandei! Retruquei voltando para a magricela.

Quando ela ia levantar para pegar o nojento chá verde, surgiu outra colega da mesma época. Graças aos céus tinha aparência normal e sentando com a gente exclamou:

- Garotas!Que bom encontrá-las!

- Puxa! Tu estás muito bem, falou para mim.Tu
mudaste muito depois das cirurgias!Dirigiu-se admirada a magrela.

- Cirurgias? Indaguei com brotoejas de curiosidade.

- Pois é... Ela estava enorrrrrrme! Fez redução de estômago. Com as plásticas e lipos subseqüentes ficou esse espetáculo de mulher.

- Han... Esperem um pouco que já volto!Alcancei o Bruno na vez do pedido:

- É o seguinte: além do de sempre, me trás um sorvete de tapioca!

- Sério?A sua colega vai ver que a senhora é gulosa...

- Também vai morrer de inveja!Com aquele estômago tamanho “pp” não pode comer nem uma batata frita!
Respondi feliz da vida.

Ritos e Mitos
by Betha Mendonça

Não tenhas dó deste reino sem rei nem rainha,
E nem do súdito cuja fé apaga-se ao sopro da vela,
Nem do nobre guerreiro com a espada na bainha,
Que não pode defender do dragão a doce donzela.

Não louves nem lances incensos sobre Deusas,
Pois muitas só seduzem homens em atos e fé,
Com rostos de Vestais e almas de Medusas,
Cada uma por dentro e fora é somente o quê é.

Erros e crenças, paz e desavenças são humanos.
Como o fogo queima, a água molha e vento areja,
Limpa ou deixa a mácula do pecado que te beija!

Sê mar sem temer bater na pedra doutro lugar,
Nem fazer parte do rio onde navega Caronte,
Não vale blasfemar, sem ter moeda para pagar.

**Imagem Google

Suicida
by Betha Mendonça

Na abóbada do inferno,
Não há vocábulos poéticos,
Dói no corpo frio eterno,
Há signos proféticos,
Invernos do Mal interno...

Eu escorro entre as paredes,
Como tinta desbotada,
Trago na boca sedes,
Da vida que me foi negada.

Jogam "areia" de gelo,
Nos meus olhos fechados,
E do cabelo ao tornozelo,
Eu pago os meus pecados.

Não se apiede de mim, rapaz!
Na vida não tive palmas,
Não ganhei louros da paz,
Sombra ao peito das almas:
Tive felicidade voraz e fugaz.

*Imagem tumblr