As flores de plástico não morrem.

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São flores, sim.
São cores por cima do verde
sobre o vegetal são,
enfeites por cima do ventre
sobre o animal no caixão.

Beijo da flor
no pássaro minúsculo
com asas velozes.

Beijo da dor
no homem maiúsculo,
sem asas.

A flor não sabe
quando nascerá.
O homem não sabe
quando morrerá.

A primavera,
a verdade primeira,
é a morte.

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