É tempo, meu amigo, o coração cansou-se…
Cada hora voa, e é como se com ela fosse
um farrapo daquilo que pensamos vivo.
Tardará muito a morte? Ah, tudo é fugitivo.
Felicidade não, mas paz e liberdade
é quanto espera quem só ainda sonha que há de
fugir — cansado escravo —, antes da noite escura,
a repousar nos montes da mais clara altura.
Alexander Puchkin (1799-1837), poeta e novelista russo.
Imagem: Conquest of Siberia by Yermak, painting by Vasily Surikov.
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