ogivas de vento.

sentada, à porta de casa com as mãos dadas ao avental velho, o único que lhe conhece a dobra dos joelhos, o único que lhe conheço de sempre lho ver posto. seus olhos são dois pequenos feixes de luz branda que acompanha todos os movimentos do meu corpo. o meu corpo senta-se no muro em frente, pequeno como um buraco no musgo onde descansa o bicho. os seus cabelos brancos curtos secos levantam-se com o vento e correm-lhe no caco, segura-os um pequeno lenço mal dobrado. o mesmo vento passa por mim lento, fica-se nas flores, no voo das abelhas, no cheiro a lágrimas secas.