Fria como gelo
era a noite. . .
escura fantasia
de uma noite sem fim.
Disforme inchado e branco
olhava o céu noturno
o quadro deste instante
não era de um jardim.
Não havia nem flores. . .
mesclada a lua singrava na noite
na luz o silencio sangrava
choravam os anjos e seus protetores
morreu o poeta e seus sonhos
de amores.
Tão irremediavelmente triste é seu fim.
Alexandre
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