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Homenagens : 

A MORTE

 


Araripe Coutinho

(Texto escrito dois meses antes de sua morte ocorrida em 9 de dezembro/2014 em Aracaju-Se.Seis dias depois, faria 46 anos).

A morte não existe. É fato. Por não existir ela é superior. Cobra sucuri cheia de fome. Ela não é. Não prescreve, nocauteia e nos serve com lentilhas.

A morte é azeda. Carne cheia de vermes. Isenta de si mesmo ela nos toma. Pasmos, não decodificamos o aple. Solitária, a morte rosna contente e faz pose para uma foto no stagram.

A morte é réptil. Vidro perfurando a jugular da amante. A morte é santa. Toalha de organdi, vaso de murano. A morte é alta. E por não ser, ela arremete quando deveria descer. A morte é porca. Cínica. Umbralesca. Desliga as máquinas. Fósforo e urano.

A morte nos enxovalha. Não quer louboutin, louis vuiton, nem Dior. A morte cansa. Ela mesma se exaure pelo portal de ágoras e nos transfigura em frente a uma tela de Monet. Trágica e sem parcimônia, põe a melhor seda, o melhor tafetá e se aproxima do altar de agouros. A morte é cintilante, brilhante, rubi, porcelana.

A morte é morta. Coduz o seu próprio funeral pelas manhãs oblívuas, chafurda, grasna e acaba com tudo. Até o silêncio permanece aos gritos. Porque a morte adora escândalo, mas tem receio. A morte é Dante na selva escura. Gosma, pus, gangrena roendo o tecido até não querer mais. E porque a morte é isso: ela é cínica, rica de manobras, silhueta de Frida Kahlo, perfume de Guerlain, alfombras.

A morte ri. Gargalha possuída de poder e põe as ancas inteiras sobre o amante. A morte humilha, traga, toma seu último lexotan sem red label. Ela quer mais. Não cansa. É víscera de Dalí, quadro de Tomie Othake, dedo apontado para Rodin. A morte é morta. Flora inseticida, animal no cio, feno ao fogo, enquanto a onça corre loucamente pela savana em chamas. A morte é gente. Cisterna de anêmonas e vertigens.

A morte espreita o nosso último suspiro, sem nos dar mais chance. Soberana, a morte triunfa sobre a própria morte e despudorada verga seu peso sobre as amoras murchas. É rico lilás ardendo nos contrários. Jade, murano, opalina, ouro. A morte nos impõe um cetim de sangue.

A morte é ágata. Infância destituída de boneca. A morte é floresta de eucaliptos sem destinos. O vermelho agosto que ensandece. Morte rímel sem assombro. A morte não tem céu, tem firmamentos. É solar, cratera de vulcão. Deserto o quarto vazio de um filme de Amodóvar. A morte é Curt Cobain, Marilyn Moroe, John Lennon – papiro de Ang Lee.

A morte vence sempre. Domina a pedra em que te tornarás Paul Auster. Janis Joplin partitura de Nina Simone num pub de Londres. A morte dança. É um Nureiev, um palhaço de Deus despencando da lona. A morte é trufa. Confeitaria Colombo. Rio. De janeiro.

A morte tem força de turbina. Esgueira-se sem piedade sobre o mar. Desfrutando de tudo, altaneira, a morte põe-se a descansar, flagelada de si, desmoronando à beira de si mesma.


O amor movimenta-se. Poemas em ondas escrevem nas águas.

 
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RaipoetaLonato2010
 
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Enviado por Tópico
João Marino Delize
Publicado: 17/12/2014 12:46  Atualizado: 17/12/2014 12:46
Colaborador
Usuário desde: 29/01/2008
Localidade: Maringá-
Mensagens: 2776
 Re: A MORTE
Mas, o pior de tudo é que a morte marca o final das nossas ações neste mundo. Daí em diante ninguém voltou para nos contar o que será ou o que nada mais será.

abraços