O chão é cinza
o céu um véu de ferro.
E
ainda assim
há raízes que se recusam
a morrer.
A esperança sussurra
pulsa
como um coração escondido
num corpo ferido.
Há caos
há vento que arranca portas
há noites que não acabam.
Mas há mãos
que seguram outras mãos
olhos que procuram o azul
quando tudo é escuridão.
E há quem plante
mesmo sem saber se virá a colheita.
Quem canta
sem plateia.
Quem escreve
sem saber se alguém lerá.
Porque a esperança
é esse gesto pequeno
que desafia o abismo.
É flor que nasce
no meio da pedra
no meio da ruína
onde o tempo se desfaz em poeira.
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