Há um minério estranho
nem metal,
nem de carbono,
pronto, em ponto pérola,
para a colheita
não é bom nem belo.
Não tem cor, cheiro
nem forma,
como água pura.
Há um mineiro em cada Homem,
e esse ouro sem quilates que peneira
paramenta
a mente
mais do que a pele
é a alma
que alimenta.
Sou fiel ao ardor,
amo esta espécie de verão
que de longe me vem morrer às mãos
e juro que ao fazer da palavra
morada do silêncio
não há outra razão.
Eugénio de Andrade
Saibam que agradeço todos os comentários.
Por regra, não respondo.
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