Poemas, frases e mensagens de Henrique Mendes

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Quantas vezes é preciso apenas alguma coisa tão pouca,
Apenas algo como um toque, um detalhe, um leve carinho,
Para que a vida logo se desenrole num outro caminho,
Se torne bem menos dura, menos feia e menos louca?

Quantas vezes fugimos do que seria mais fácil aceitar,
Numa rebeldia que não é mais que um adiamento feito
Ao momento terrível, de se olhar dentro do peito,
Mesmo já sabendo o que se vai encontrar?

É então que tudo o mais perde o sentido, a razão de ser,
O espelho nos devolve um sorriso desconhecido,
E as horas de um longo dia custam a acontecer.

E jamais se ultrapassa a descoberta o momento lindo,
O ponto em que pudemos ver, claramente acontecido,
Uma porta a fechar-se, e logo uma outra se abrindo.

De que lonjuras terei vindo,
arrastando-me quase sem o perceber
até hoje, até este lugar e momento ?

Cheguei outra vez naquele dia, o tal,
igual a tantos outros que, como ele,
já foram assim, meio cruéis.

Depois, pairei sobre o momento
e vi-me tristemente sózinho,
perdido numa imensidão
de milhentas linhas por escrever,
sem saber se do meu sentir nascerá algo mais
do que essa partícula de vontade
coada pelas oportunidades do instante,
que até aqui me trouxe, vagamente,
por tantos caminhos desiguais
que percorriam praias só minhas,
onde meus passos se registavam
nas formas efémeras da areia
apenas pelo tempo
que o vento demorava
a esconder-lhes os contornos e
os vestígios..

Terão tido significado ?
Ter-se-ão registado nessa outra memória,
mais profunda e mais durátil,
provavelmente mais importante,
que é a das conchas ?
Não sei, mas apenas me devolvem o olhar,
pacificamente, quando as interrogo,
e não encontro respostas.
Creio que me diriam, se soubessem como,
que “apenas passaste por aqui,
a caminho de algum lugar. E, de ti,
apenas podemos dizer-te isso,
que ias !”
Portanto sei isso, que fui,
que estava indo, que vim,
e que cheguei neste outro ( ou mesmo )
instante.

Cheguei outra vez naquele dia,
o tal, igual a tantos outros que, como ele,
já foram assim, meio cruéis.

Pairo sobre o momento
e volto a ver-me tristemente sózinho,
perdido numa outra imensidão de linhas
ainda por escrever.
E percebo que será sempre assim,
um instante feito de frio na barriga
e com a alma retorcendo-se
pouco disposta a ser ignorada
no que canto, se acaso cantar.

Por isso perdem importância, os meus passos,
cantados assim, contados assim…
Serão sempre os mesmos, erráticos,
em buscas por algo mais
que apenas mais palavras de mais um dia,
em mais outro dia e com mais outras palavras,
até que elas porventura ganhem peso, concretude,
e tendam a eternizar-se, misturando-se, confundidas
com a memória mais perene das conchas…Isto
se continuarem a acompanhar-me em deambulações
pelos areais das coisas efémeras
ainda não escritas.

Se assim for, talvez, um dia,
pairando por sobre um outro instante
encontre na memória, mais nuclear ainda, das pérolas
algum resíduo, algo como um eco.
das minhas histórias
escritas nos braços do vento,
quando estava apenas indo e,
de mim, as conchas apenas
pudessem lembrar-se que ia…

Não receio a voz que não diz,
a palavra insuficiente,
o sentimento eternamente revisitado.

Mas há sim um silêncio nas novas manhãs
algo ocas e vãs.
Há um desencontro que talvez
não deva ser encontro.
Não consigo a voz com que digo.
Falta-me sustentação, nesse acorde
que não pode soar pífio.
E emudeço quando escuto ecos de outrora,
dessa voz antiga que ameaça repetir-se
evocando memórias que também são ricas
de dores e males impossíveis de ignorar.
Males que não posso mais querer na minha vida,
mesmo que às custas de tantas coisas boas
que não chegarão a ser.
Assim, quem sabe
se hoje nasce uma outra forma de silêncio,
incompleto como todo o silêncio sempre é,
mas escolhido pelos remates necessários
que a vida nos exige a todos
que saibamos fazer.

Talvez hoje nasça uma outra voz que não diz,
e que não se diz por se saber supérflua.
E não dizendo, assim mesmo deixa saber
que por cima do tempo e das tempestades
sempre há um porto de abrigo
em todos os nossos mapas,
impossível de apagar.
feito de memória, magia e saudade..
A revisitar querendo.

Corro junto com as águas vindas lá de trás,
da lonjura dos tempos, não de outro lugar.
Com elas, canto canções peregrinas,
vozes borbulhantes de quotidiano comum
nas reviravoltas de um rio tão presente
como esquecido.
Corremos juntos, quando correr
supõe movimentos efervescentes,
espumas brancas
e rumores de seixos entrechocando-se.
E corremos juntos, também, quando somos
apenas uma lâmina verde, estática,
parada na passagem dos dias céleres.
Ou apenas um brilho de prata líquida,
estacionado em noites brilhantes de lua.
Juntos, deixamos para trás a indiferença do mundo,
prescindindo de tudo
o que não possa mudar...
Assim, corremos aliados
em perene testemunho de conciliação.
Elas, vindas de onde eu venho.
Eu, indo para onde elas vão.....

Itapecerica, maio 2007

Ainda vejo ao longe aquela árvore solitária
que um dia viste através do meu olhar.

Deitada na erva, da sombra olhavas o horizonte luminoso
e aquela colina distante, de onde a árvore te observava
como se fosse um espelho de ti, altaneira,
e tinhas os pensamentos simples que uma árvore tem,
quando quer apenas ser, apenas estar.
Da tua pele erguiam-se com simplicidade,
num coro alucinante aos sentidos,
as vozes das tuas raízes profundas
-que nenhuma casca continha,
nem roupa poderia disfarçar.
Era a linguagem antiga da terra quente
sob a erva molhada, repetindo histórias de seivas
por entre sorrisos de lábios férteis.
E os teus gestos eram levezas de vento
em carícias de folhas, como dedos.
roçando por um instante a minha face feliz.

Ainda vejo ao longe aquela árvore solitária.
Enquanto me olha, protege em segredos de sombras
o que um dia viste, através do meu olhar.

Ainda vejo ao longe aquela árvore solitária
que um dia viste através do meu olhar.

Deitada na erva, da sombra olhavas o horizonte luminoso
e aquela colina distante, de onde a árvore te observava
como se fosse um espelho de ti, altaneira,
e tinhas os pensamentos simples que uma árvore tem,
quando quer apenas ser, apenas estar.
Da tua pele erguiam-se com simplicidade,
num coro alucinante aos sentidos,
as vozes das tuas raízes profundas
-que nenhuma casca continha,
nem roupa poderia disfarçar.
Era a linguagem antiga da terra quente
sob a erva molhada, repetindo histórias de seivas
por entre sorrisos de lábios férteis.
E os teus gestos eram levezas de vento
em carícias de folhas, como dedos.
roçando por um instante a minha face feliz.

Ainda vejo ao longe aquela árvore solitária.
Enquanto me olha, protege em segredos de sombras
o que um dia viste, através do meu olhar.

Já não sei em quais folhas escrevi
aqueles outros versos diferentes.
Aqueles que não falavam de amor,
nem de sentimentos,
mas de coisas em outros lugares,
de projetos e vontades
maiores que os meus dias,
e amanheceres em alegrias,
com cavalos correndo, sublimes,
de narinas fumegantes, cheirando a vida,
em pastos verdes, bufando liberdade...

Também já não sei em que folhas me dei conta
de como estavam diferentes,
os meus versos,
vazios do que eu queria,
cheios de outros significados,
como se me tivesse perdido
em caminhos que não eram meus,
onde as palavras me impusessem vontades
e formassem frases estranhas,
até um pouco indiferentes a mim,
como risos na alegria dos outros...

Mas sei em quais folhas deixei palavras
que testemunham o meu reencontro,
e leio-as numa quase-surpresa,
de todas as vezes que me leio,
como se encontrasse nelas, a cada nova vez,
numa quase simplicidade,
coisas que, somadas, são maiores que eu,
e que nem sequer me explicam,
apenas me complicam
em aparentes verdades,
que nem sei se o são...

Itapecerica, 11/6/2007

Esta é a hora em que o sol escreve as sombras
que aumentam a nitidez das coisas,
e acresce contrastes e suaves relevos
ás planuras insidiosas da manhã.
Com isso, as flores destacam-se,
e crescem para um primeiro plano
como se fossem rostos nos jardins;
personalidades vincadas e exóticas
a desnudarem-se em verde-folha
nos deboches crus e exibicionistas
de um choque estético
inescapável.
É a hora dos grandes passeios lentos,
sem pressas, nem cuidados.
Dos passos erráticos sob a luz dourada
em divagações por praças e ruas,
e dos prazeres simples da memória
para quem se atreve a tê-la.
Nos prédios cheios de gravatas,
é a hora do banheiro redentor,
do cafezinho estratégico,
da olhada sob disfarce ao tirano opressor,
enfeitado de ponteiros gordos e lentos.
São dez horas da manhã.
E eu tentei, mas não pude,
ser poeta, ás dez horas da manhã.
Tentei, mas faltou-me ser possível escolher como destino,
tudo aquilo que apenas se cumpre pelo fado.
Faltou-me um confinamento que eu pudesse derrubar,
uma janela, por pequena que fosse, que pudesse abrir
com um gesto que ninguém soubesse que era segredo.
E um vento que viesse carregado de cheiros salgados,
e brilhos verdes que ondulassem prazeres ao meu olhar,
sempre tão carente de areias e grandes espaços.
Faltou um tempo, corrido entre quilômetros e cansaços,
que desse ao silêncio a oportunidade de ser voz.
Mesmo que baixinha, mesmo que fraquinha e nervosa,
mas que estivesse presente, que marcasse o dia,
que trouxesse, num contínuo sussurrar baixinho,
aquela pulsação primitiva, aos sentidos,
aquela energia vital e naïve com que, na vida,
se escreve em detalhes tudo o que a vida é.
Mas ás dez horas da manhã,
todos os dias, nessa hora perfeita
das dez horas da manhã,
num momento especial em que tudo pára,
eu quero ser poeta.
E, por um momento apenas,
nesse hiato fora do mundo,
só porque eu quero,
o poeta expõe-se e e vive,
tranqüiliza-me por estar ali,
e depois novamente se recolhe e adia,
e o momento passa,
e os ponteiros reiniciam o seu movimento,
e tudo fica como sempre, em espera.
Ás dez horas da manhã...

Encomendei á minha alma
um poema,
mas tudo o que me vai chegando
são apenas palavras-pássaros voando,
( planando em noções esparsas,
não em vôos de garças )
de uma poesia
menor que as sedes do meu dia,
remota e vaga,
( não fruto, mas apenas baga... )
e palavras fracas, confusas,
aspirações difusas
de sombras em becos
onde soam ecos
e vozes em suave agonia...
(não o poema que eu queria !)

Talvez o meu poema, afinal, não seja
essa coisa luminosa, benfazeja,
e chegue por entre as palavras e as vontades,
encolhido em vergonhas de novidades
e subtilezas de bodas só suas...
( como cânticos ao luar, de sereias nuas... )

Foram sonhos leves
que a medo ousei sonhar,
ao sonhar contigo.
Em ânsias de ternuras,
sonhei carícias maduras
de amor antigo,
quando te quis porto de abrigo
na inquietude do meu mar.
( quando te quis fogo, no meu lar,
e caminho do meu regresso,
- em beijos o sucesso
de cada olhar...)
E tudo o que esperei,
e mais do que ousei
esperar,
suavemente,
lentamente,
me deixaste ser,
ir ou ficar,
dia após dia,
e, em profunda bonomia,
sonhar novos lugares,
arfar em outros ares;
murmurar entredentes
o sentir de outras gentes,
e tocar bem fundo
esse outro mundo
que, por ser meu,
também é teu...