É tarde e leio nas veredas e nos campos Desbotados arremates de cetim Neste lírico folhetim leio, destarte A melhor parte deste ensaio está no fim
Desde infante em cortejos e atrelados Amores andejos de tropear sem fim, Acenam-me enganos, conquistas e lendas; Turba insana a despetalar-me o jardim
Aos quatro cantos bruxuleiam tremulantes Vitórias, cinzas mortas, rês de mim Desvanecidas pegadas, frias, errantes Débeis chispas absconsas de festim.
Ora, o vento agita as labaredas e acelera, Dos desapegos e das lutas a liga forte, Que por norte o valor nomina e gera D’Amor, que vence a dor e vence a morte.
Re: É tarde...
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